Зачем я помню?

Штрихи плавно наносились на холст. В комнате было тихо, слишком тихо. Так, что каждое прикосновение грифеля к прочной ткани отдавалось громким эхом. Она увлечённо дорисовывала всё новые и новые линии, которые, сплетаясь, создавали набросок, узор, а затем и изображение. Её глаза сияли и в них, словно в отражении, я видела целостную картинку. Изображение на холсте коснулось моей души, проникло в моё сознание, так, что я смогла ощутить его холод. Девушка на нём была печальна и безжизненна. Но что-то в ней мне казалось близким. В этой картине было что-то душевное, она несла в себе какой-то смысл, какие-то чувства, она была настоящей, искренней. Что-то чистое и невинное было в этом образе. Художница аккуратными штрихами наносила силуэт, уже узнаваемого мною портрета. Но стоило выскочить карандашу из её рук, она подняв его, будто бы ожила. Будто бы проснулась, и изображение больше не мелькало в её глазах. Оно было там, перенесённое из её сознания столь изнеженными, «ювелирными» линиями. Она увидела свою картину со стороны. Не быстро прорисованные штришки, а нечто большее…она увидела СУЩНОСТЬ своего творения. Улыбка коснулась её губ, а глаза её, как и она сама засияли. И от удивления лишь слегка прошептала: -Невероятно… Ей даже показалось, что девушка на картине посмотрела в её сторону и улыбнулась. Ослеплённая совершенством, хоть и не законченной картины, она заговорила с ней: -Я знаю тебя. Я видела тебя. Но кто создал этот образ? Кто нашептал мне, что картины могут напомнить, о том, что ты можешь так чувствовать. Ты ведь жила…жила, но так давно. И мне казалось, я забыла тебя, но эта картина…и я будто бы снова рядом с тобой. Кто подсказал мне это творение? Другой такой нет, Бога нет, памяти нет, чтоб вновь тебя вспомнить. Чтоб не забыть, что можно было ТАК любить…Кто поведал мне? Кто вдохновил меня? -Ни серые дни, ни хмурые будни, ни бессонные ночи. Они не знали тебя, они боялись твоей ласки. Ты была светом, светом, что сковывал мою боль, и чем ближе ты…тем меньше у боли шансов. И вот спустя столько лет, со мной осталось лишь твоё тепло, я несла в сердце лишь его, но я позабыла это тело-сосуд, что когда-то был наполнен твоей душой. Я смотрела на неё и ничего не могла понять. Почему она пристально смотрит на незаконченное изображение, почему она шепчет, будто бы плачет, почему руки дрожат, почему она то грустит, то улыбается… Что было в той, которую она позабыла? Так продолжалось долго, пока в один момент она не застыла с улыбкой на лице: -Наверно, от того, что не забывала. Не смогла забыть то, как ты приходила сюда и мешала мне рисовать. Как осенью в парке мы вели себя как дети. Я помнила, как плакала ты, когда мы тогда расставались. Но тогда нам казалось, что солнце ещё выйдет из-за серых туч, наша жизнь засияет новыми красками. Я верила тебе. Я была с тобой. Пока в один момент всё не оборвалось. Я думала, что смогла отпустить тебя, но оказывается всё это время память о тебе лежала бременем на моём сердце. И вот сейчас ты здесь: печальная, опустошённая, но всё ещё моя Николь… Мне казалось, я застыла. Застыла на месте, хотя и почвы не было под моими ногами. Это имя, как особый сигнал возвращало мне мои воспоминания. И мне захотелось обнять её, обнять её и сказать, что я тоже её не забыла. Что я не покидала её, что я всё ещё рядом с ней. И хоть я умерла, умерла так давно, так зачем… «Зачем ты помнишь обо мне?». Губы разомкнулись, руки потянулись, но пустота охватила моё сознание и всё исчезло. Всё исчезло из мира, в котором жила я. Зачем мы помним тех, кого нет рядом?