Иэн

Маленький барабанщик Родом из польской столицы, Их удивлённые лица. Что в тебе, чёрный ящик? Будет ли путь твой светел? Нити сплетутся прочно. Что тебе снится ночью, Юноша-эпилептик? В этом туманном где-то, В тысячах лиц и судеб Он не такой, как люди, Словно с другой планеты. Будущая икона, Он не поёт - горит он - Под монотонный ритм Голосом отстранённым Траурный, бестелесный. Слабость, потерю контроля Дни бесконечные боли Он переплавил в песни. Плачет британский ветер, Ветви стучатся в стёкла Шарф из верёвки тёплый Я ухожу с рассветом. *** Музыка пустоты В сером краю заводов Пуля не даст свободы, Так говорил и ты.