Часть 1
4 декабря 2018 г., 01:34
Маленький барабанщик
Родом из польской столицы,
Их удивлённые лица.
Что в тебе, чёрный ящик?
Будет ли путь твой светел?
Нити сплетутся прочно.
Что тебе снится ночью,
Юноша-эпилептик?
В этом туманном где-то,
В тысячах лиц и судеб
Он не такой, как люди,
Словно с другой планеты.
Будущая икона,
Он не поёт - горит он -
Под монотонный ритм
Голосом отстранённым
Траурный, бестелесный.
Слабость, потерю контроля
Дни бесконечные боли
Он переплавил в песни.
Плачет британский ветер,
Ветви стучатся в стёкла
Шарф из верёвки тёплый
Я ухожу с рассветом.
***
Музыка пустоты
В сером краю заводов
Пуля не даст свободы,
Так говорил и ты.
