***
В нем умирающей весны двеннадцать тонн, Горечь вина на языке и хочет сорваться. Кто знает сны, какие видит он, Когда вместо крови в жилах масляная краска? Что видит он, когда он стряхивает в ночь Остатки сна и пыль с рестниц усталых? Что хочет он и чем ему помочь, Когда на холст он жизнь свою поставил? Через какую боль когда-то преступил, В каком заснеженном бывал экстазе, Когда он сердце, как котёнка утопил, В пастели рёбер, словно в медном тазе? Куда бежит он, сквозь людскую суету, Зажав в руках палитру, собственных эмоций? И в чьем же мире, в слёзную грозу, Его весна акрилом разольётся...Часть 1
4 декабря 2018 г. в 13:49