chocolate pieces

Все наши воспоминания – только твои. Всегда считал меня чем-то особенным. Я умел удивлять.

… -О. МОЙ. БОГ. ТЫ ЧТО? НАПИСАЛ ФАНФИК ПО НАМ? – абсолютно громко кричишь мне в ухо, когда я беру телефон. А я улыбаюсь совершенно глупой улыбкой. Самой широкой, на какую только способен, потому что - да.

… Твои волосы пахли корицей в тот день. Тысячи веснушек танцевали вальс на твоих щеках. А родинки на плечах и руках были точечками шоколада на торте. Мы пили невкусный сладкий чай у тебя на кухне. За окном совершенно не наша Вселенная, выходить туда не хочется. И мы сидим и говорим обо всем на свете. По телу слегка идет дрожь, но не от холода, и даже не от того, насколько ты горяч, а просто потому что разговор нужный. Так бывает. Душа тянется к тебе, но всякие ребра, кожа, мышцы и факт ее нематериальности мешают этому. Поэтому я ёжусь. Мы смотрим на друг друга немного дольше положенного. Ты знаешь, что обычно бывает в таких случаях. Рождается любовь. Верно. Ты забываешься на какое-то время, а потом снова в себе; находишь меня под собой абсолютно голого и горячего. Во рту пересохло, и ты слышишь моё дыхание так близко. Провожу пальцем по твоей груди. И ты выдыхаешь. Тебе жаль, я чувствую. Нет, пожалуйста, продолжай.

… «ты должен увидеть это» и ссылка на вордовский документ. Ну, конечно, читать твой свежий фанфик в пол 4 утра стоит променять на сон, даже если завтра к первой. «А зачем нам миндаль? Будем жарить. Мёд тащи» Помню, как мы валялись на диване под мульт про балерину. Нажарили целую миску миндаля в меду и корице. В двух кружках – вино, а у нас – любовь. Не мог ведь я все сам выдумать. Так не бывает. - Вообще все бывает, - замечает Виктор, друг, единственный человек, которому я готов все рассказать. – Даже единороги по улицам иногда ходят, просто ты не замечаешь. А можно выдумать столько… Не только парня. Ну вот совсем не утешение. Я ведь не мог. Не мог ведь? Среди ночи просыпаюсь в своей кровати от жуткого кошмара. Будто тебя никогда не существовало. Кофе. Кофе может помочь. Иду на кухню и ставлю турку на плиту. За окном только фонари и улицы, пустые от обычных прохожих. И верно, ночь ведь. В окнах соседнего дома выключен свет. О, теперь не во всех. В квартире на четыре, пять.. шестом этаже горит свет. Кажется, в кухне. Тоже кошмар, наверно. Пить кофе напротив раскрытого окна, вдыхая запах ночи. Не быть одиноким с каким-то соседом из дома напротив. Да, осень. Пытаться успокоить себя, запить чёрной гущей свою тревогу от того, чего не помню. И пойти спать. Сколько ни искал подтверждений тому, что ты – не моя иллюзия, не нашёл. Никаких фотографий, рисунков, ни даже волос в ванне. Ни-че-го. Значит, правда. не существует..

…

Боже. Такой солнечный день. Даже не верится, что ты вытащил меня, – улыбаюсь лучам и подставляю им лицо. Так все-таки приятно выбраться из горы работы на свежий воздух, даже если предлог был сходить в магазин с Виктором. Весна – время начал. Выпечкой пахло еще в начале улицы, но только спустя двадцать минут мы подошли к пекарне. Пока осматривался, что бы взять, почувствовал корицу. Ту самую. Обычный запах для пекарни. Твой. Оглядываюсь в поисках друга и случайно натыкаюсь на каштановые волосы. И родинку на шее.