Письма без адресата

День или ночь... Это уже не имеет ни малейшего значения. В любом случае всё течёт в однородном, вязком и тоскливом потоке. С момента расставания я веду жизнь растения, которое покоится возле батареи. Хотя иногда выхожу на улицу, чтобы выпить американо или купить соджу. Противно! Пью много. Очень много. А иначе меня изнутри сжигает этот до ужаса отвратительный набор чувств. Одиночество... Оно скребётся где-то в районе солнечного сплетения. Безысходность прыгает в голове, заставляет, задумываясь, уходить от реальности и возвращаться в наши тёплые дни. В горле, перехватывая кислород, осталась обида. Вина засела глубоко внутри. Из-за неё зудит всё тело и хочется выблевать органы, расфасовать по пакетам и вышвырнуть в окно. И любовь, которая тлеет где-то в маленьких закоулочках сердца. Знаешь, но и сожду не лучше. Оно лишает мыслей, чувств, эмоций – всего, что мешает. И нехило разрушает меня, оставляя только лишь чистейшую апатию. А из-за чего? Из-за страха. Из-за страха перед этим непонятным, но таким сильным чувством, которое притягивает нас друг к другу и удерживает на Земле вместо гравитации. Из-за страха причинить боль при расставании по вине бури эмоций, помещённой в нас. Но мы уже это сделали в по-детски глупой надежде забыть любовь, забыть время, посвящённое нам. Оставь эти мысли! Ты и я – навсегда часть друг друга. Очень весомая часть… Именно поэтому всегда будем искать в людях подобные, полюбившиеся черты. И никогда не найдём хоть что-то схожее! Из-за нашей глупости… Поэтому мы будем бежать от судьбы, отрицая себя. Изо дня в день, из года в год… Как бы сейчас хотелось прижаться к родному телу, почувствовать твоё тепло и безудержную, безумную страсть! Но, увы,… Мы рушим наши чувства, разрывая нити с прошлым и будущим.