Образ поэта.

Я затрахаю твой труп до смерти а после, расчленю твое тело. Ты не будешь стонать, ведь эти рваные почести повести растворились в алом соку, как пена. Не маньяк, а прозаик. Убийство искусству в рожу стреляет; Ведь убийство искусству рознь. Заразная мысль. Кровавое облако голого спектра; Как скальпель каймляет твою нежную кожу. Артерии, вены. Раздета. Я препарию дранное тело. Артерии. Нервы и вены. Я задеваю аорту. Ты просыпаешься пеплом. Я препарирую дранное тело. Артерии. Вены. Я ненавижу идеи, что умирают без тела! Мертвец или труп. Но мыслей полет должен идти, разрезая века. Копая похоть все ниже. И ниже. Пока голос сквозь копоть: — Мертвец... или труп? Ты мой друг? Или я стану таким же? Не маньяк, а прозаик. Насильник эпохи. И жертва столетья. Я избитый блик тени мозаик, Я потухший образ поэта.