Мы обязательно долетим до Юпитера...

Ночь. Вы сидите на ставшей уже родной крыше девятиэтажного дома, построенного буквально год назад. Твой мальчик весело болтает ногами в такт незатейливой мелодии, которую сам же и напевает. Он такой забавный. Светлые волосы торчат в разные стороны, огромный свитер, взятый у отца, визуально уменьшает и без того небольшое тельце, бледные ноги все в ссадинах и синяках от постоянных тренировок и природной неуклюжести. Он младше тебя всего на два года, но порой так напоминает ребенка. - Кстати! Вспоминает какую-то смешную историю. Рассказывает, матерится, улыбается. Ты апатично смотришь куда-то вдаль, изредка кивая невпопад. Он резко обрывает свой рассказ, переводит взгляд на тебя. - Все хорошо? Волнуется, а тебя уже ничего не волнует. Ты киваешь, выдавливаешь жалкое: "Да", а он все понимает, голубые глаза тухнут. Он смотрит прямо на тебя несколько секунд, а потом отворачивается. Он замолкает, пялится в пустоту, тяжело дышит. Он тянет руку к небу, будто пытаясь прикоснуться к звездам. Такой спокойный, но ты видишь, что его трясет. Трясет от злобы, отчаяния, банального холода. Он встает с места и долго вглядывается в небо. Окрикиваешь его, не отзывается. Ты что-то бормочешь себе под нос, подходишь к нему, обнимаешь со спины. Ты прекрасно понимаешь, что он замерз, чувствуешь, как он вздрагивает. - Пойдем... Как можно мягче просишь ты. - Мы обязательно долетим до Юпитера! Уверенно говорит он, смотрит в глубь ночного неба и как-то по-своему улыбается. - Долетим. Ты киваешь, и тоже улыбаешься, впервые за долгое время. И понимаешь, что вы точно долетите. И до Юпитера, и до Плутона. Да куда угодно! Главное, когда рядом с тобой этот самоуверенный капитан в растянутом отцовском свитере.