Прости, я прослушала

      И вот ты зашла в комнату улыбаясь, неизвестно почему. Ещё час назад мы кричали друг на друга из-за какой-то мелочи, даже не имеющей отношения к нам. А сейчас ты просто стоишь предо мной и предлагаешь послушать "кое-что". Немного опешив все же соглашаюсь, где-то на подсознании понимая, что выслушаю очередные нравоучения. И вот ты садишься на край моей кровати и второпях что-то ищешь в своём гаджете. Улыбка не исчезает с твоего лица. Это одновременно удивляет и пугает меня.       Вот ты начинаешь читать. Начало истории я умудрилась прослушать и боялась остановить тебя, чтобы попросить повторить первые строки. Но этого не потребовалось. Спустя несколько секунд я быстро вникла в рассказ. Местами я просто не слышала твои слова, только голос. Спокойный голос с нотками наслаждения. Голос, хозяин которого старается правильно произнести слова и выровнять интонацию так, чтобы история не казалась монотонной. Я что-то слышу про кладбище, мужчину, странные звуки и чьи-то всхлипы, которые он слышит. Вот я опять задумалась, пристально изучая черты твоего лица. Удивительно, но я никогда не могла изучить каждую мелочь в тебе. До сих пор не могу, но... Сейчас я пытаюсь. Пытаюсь изучить, пытаюсь запомнить. Глаза, в которых отражается экран, брови, которые постоянно нахмурены из-за моего дурацкого поведения. Но сейчас они не такие. Не понимаю, как я могла упускать возможность просто смотреть на тебя и осознавать, что это просто ты. Просто ты. Просто человек, который, казалось бы, всю мою жизнь находился рядом со мной.       Вернувшись в реальность я опять слышу слова. Тот мужчина на кладбище отговаривает девушку резать себе вены. Я с удивлением поднимаю брови, но ты даже не смотришь на меня, продолжая читать историю. В таких случаях ты бы метнула мне свой взгляд "Ты же поняла, к чему я тебе это рассказываю?". Начинаю вслушиваться в каждое слово и эта история уже кажется немного комичной. Улыбка невольно появляется на моем лице на несколько секунд, после чего сразу же себя одергиваю, продолжая смотреть на то, как твои глаза немного двигаются, следя за текстом, чувство радости начинает наполнять что-то там, внутри. А вот чему я радуюсь? Сама понять не могу. Глаза немного покалывает. (Ну да, сейчас бы расплакаться как маленькая девчонка, конечно)       История подходит к концу, ты договариваешь последние слова и смысл истории внезапно доходит до меня, несмотря на несколько прослушанных мною моментов. После чего ты радостно начинаешь рассказывать об авторе этой истории. На душе становится тепло. От чего? Сама не знаю. Ты решила рассказать историю понравившегося тебе автора, что уже задело мое никчемное сердце. Так хочется обнять, сказать приятные слова, но.. Конечно же, не сделаю этого. Иначе бы Ниагарский водопад был бы обеспечен на несколько десятков минут.       Пристально смотрю в потолок и, глубоко вздохнув, спрашиваю, нет ли ещё какой-нибудь истории. Твои глаза загораются и ты снова что-то увлеченно ищешь, открывая одну вкладку за другой. И вот, спустя несколько минут ты находишь ту самую, любимую тобой историю того же автора. И вот снова этот тихий, до боли родной голос начинает звучать, повествуя рассказ, начало которого я как всегда прослушала.