Сон о поэте

Сегодня мне приснился сон. В нём я, проснувшись утром рано, На завтрак села за столом. И Он подсел, от счастья пьяный. Златые кудри и лазурный взгляд… Что же они мне так напоминали? А он тогда был просто рад, Чему был рад, казалось, сам не зная. Хитрющий взгляд. В нём искорок чертята В миг разгорелись, озаряя лик. Он начал свой рассказ, как и когда-то, А мне хотелось жить лишь в этот миг. Странный рассказ, как стоя на закате, Пытался он понять, как быть с душой. Как стрелки бегают на циферблате, И как сменяются эпоха за другой. Он говорил, роняя тяжесть нош, А я смотрела, и сама себе дивилась. Да, внешне он собой хорош, Но я в слова его до ужаса влюбилась. Его рассказ простою не был прозой. И, кажется, копился много лет. Стихотворение, что будит в сердце слезы: «Как бродит в мире неприкаянный Поэт».