Посвящаю

Дороги и поезда ничего на значат. Моя душа без тебя слишком громко плачет. Я не хочу оставаться опять один, Ведь ты - мой яркий, бескрайний мир. Стихи - слова. Просто строки и рифмы, Все говорят о некоем смысле. А для меня это все - знаки просто, У нас с тобой, как всегда, всё серьёзно. Всегда просил у судьбы жизнь получше. Воображал, что существуют краски гуще. Таким был мир до прихода великой, милой, И посвящаю сей стих моей любимой. Ты для меня не игра, или вроде; Ты online. Как всегда я на взводе. Я чего-то хочу, но молчу. Я молчу. Всё потому, что сам не пойму... И бред я несу лишь ради силы, Ведь, Госпожа - нынче вы красивы; Я бы сказал что-то - опасаюсь, Я сформулировать всё пытаюсь! Я глуп и слеп, недостоин Вас я. Но ирония все же не в том. Я так далёк, что меня не видно. А ты... мне думать опять противно. Всегда ревную, хотя скрываю. Я о тебе ведь, считай, ничего не знаю. И эти мысли мне травят душу, А напиши стих! Скажи: "Моему мужу!" Всё так прекрасно, и сказка длится. Да кто поверит в дерьмовую небылицу? Да всем плевать, ну, а кто читает... Да всё равно обо мне ничего не знает. А, ты... любимая, моя родная, Ты не заменишь никого, ты одна такая. Ты знаешь больше, намного, чем жалкий Акир, Тебе дарю в мир сознания маркер. Ты нарисуешь мелками дверку, А мне писать это стих надоело. И плевать, что стих «этот» - не просто «это», Я повторюсь: сочинять как-то надоело. Но я скажу, что хотел вначале, Однако мысли мои меня перебивали, Так вот, скажу, но ты не волнуйся: Тебя люблю, мною ты любуйся. Ну, убегай. Я не буду гоняться. И я закончил. Рад был стараться. Ну что, родная, довольна ты, правда? Пускай и поздно - поздравлю с восьмым марта.