***
Ты сидишь в аэропорту. За окном зала ожидания почти непроглядная тьма, электронное табло и телефон показывают половину третьего ночи. Усталость накатывает волнами. Не от концертов, нет. На них ты счастлив. Усталость внутренняя. Когда хочется все бросить, лечь и не двигаться. Никуда не лететь. Ни о чем не думать. Ребята летят отдельно, более ранним рейсом (по странному стечению обстоятельств тебе не хватило одного места, чтобы улететь вместе с ними) и присоединятся уже на месте. А пока до вылета еще целых три часа и можно немного расслабиться. Попробовать отключиться от всего. Ты поудобнее (насколько это вообще возможно) устраиваешься в кресле, надеваешь наушники, включаешь в телефоне музыку, закрываешь глаза.***
Обычное, неприметное придорожное кафе, каких ты видел тысячи. Сквозь грязные окна с толстыми, двойными стеклами, все помещение, преломляясь, заливает яркий солнечный свет. Видно даже, как в этом потоке света кружатся пылинки. Ты садишься на один из потертых диванчиков у окна и высматриваешь официантку, чтобы сделать заказ. Но вдруг что-то неуловимо меняется. Как будто тебя настигает ударная волна от взрыва. Почему-то становится страшно. Больно в груди. Тяжело дышать. Поднимаешь голову и ― видишь его. Он сидит прямо напротив тебя, в лучах солнечного света. Ты вздрагиваешь. Он совсем не такой, каким ты его запомнил по вашей последней встрече. Он грустный, но спокойный. На нем синяя джинсовая рубашка с длинными рукавами и любимые черные узкие джинсы. Нет ни привычной уже кепки, ни очков. Он знакомо близоруко щурится. Волосы отросли и вьются у висков и это почти что непривычно. ― Чеззи? ― с трудом проглотив комок в горле, спрашиваешь зачем-то ты. ― Привет, Майк. ― Он едва заметно улыбается. ― Это правда ты? ― Это правда я. Ты смотришь на него и думаешь о всех тех эмоциях, что ещё недавно поглощали тебя просто целиком. О злости, когда хотелось кричать на него и проклинать, о невыносимой боли, о... Но при одном взгляде на Честера это все куда-то исчезает. И ты можешь произнести дрогнувшим голосом только: ― Мне очень тебя не хватает. ― Знаю. Я это чувствую. Все, о чем ты думаешь, все, что... За границей твоих слов. ― Правда, Чез?! Ты знаешь, как это ― двадцать четыре часа в сутки, каждую минуту, каждую секунду, каждого следующего дня, хотеть тебя снова увидеть? Без конца задаваясь вопросом ― а мог ли я сделать что-то ещё, сделал ли я все возможное... или?.. Ты вообще думал обо всем этом, когда... Ты не договариваешь и закрываешь лицо руками. То, что столько времени копилось внутри, не имея выхода... То, что ты прятал от всех и даже от себя самого... Сейчас накрывает с головой. И поэтому очень хочется сбежать отсюда. Проснуться?.. ― Не надо, Майк. ― Тихо и грустно. ― Это ведь ничего не изменит. Пауза. ― Знаешь, я ведь думал, что не нужен тебе. Что ты прекрасно справишься... И без меня. Слишком часто об этом думал. ― Как ты мог так думать, Чеззи? - все ещё не опуская рук произносишь ты. ― Не знаю. Эти мысли разрушали все внутри. Все, что ещё оставалось. ― Это из-за Криса?.. ― Нет. Не только... Ты отнимаешь руки от лица и наконец снова смотришь на него. А он, отвернувшись, смотрит в окно, вдаль, мимо тебя, мимо этого мира... ― Всё, что мне нужно ― это ты. ― Нет, Майк. Уже нет. Твой мир уже не в огне и пепле. Мир обретает очертания и равновесие. Да, хрупкое, но это уже что-то. Я знаю. И потом... Потом будет только лучше. Для тебя... Всё может ещё измениться. Для меня ― нет. Честер наконец смотрит на тебя. Легко проводит рукой по волосам и грустно улыбается, собрав морщинки около глаз. Улыбаешься и ты ― ему в ответ. Просто потому, что невозможно не улыбнуться. Ты качаешь головой. Когда-то, точно так же, и его улыбка скрывала боль. ― Ты меня будто не слышишь. Я смирился, я смогу жить дальше, но это не меняет того... Как сильно ты мне нужен. Нужен здесь. Как много я хотел бы сказать, хотя раньше думал, ты об этом знаешь. Как... Как мне хочется тебя отпустить, но в то же время я хочу знать твоё мнение о... Обо всем. О каждой вещи, каждом шаге, который я делаю. ― Я слышу. И я всегда рядом. Все время. Ты можешь не верить, думать, что это не так, но это ничего не меняет. Даже если ты меня не видишь, я рядом с тобой. Я люблю твою музыку, люблю то... Что ты делаешь. Ты же знаешь. Знаешь? Ты еле заметно киваешь. Это же просто... Просто подсознание, воображение, игра слов. Лицо Честера становиться серьёзным и грустным. ― Я всегда буду помогать и поддерживать тебя, если это в моих силах. Он сначала легко касается твоих пальцев, а потом просто накрывает твою руку своей. И ты чувствуешь тепло, идущее прямо к сердцу. Тепло и свет, которых так не хватало. И так...Так отчаянно хочется его поцеловать. Сделать то, о чём ты постоянно запрещал себе даже думать. Но ты только переплетаешь свои пальцы с его, сжимаешь его руку в желании никогда не отпускать... А кафе тем временем будто заволакивает туманом. И его тоже. Его тоже!!! В сон вдруг врезаются и будто бы режут его на куски, какие-то странные, посторонние звуки, крики, шум... Запах гари. Ты снова вздрагиваешь и... Будто бы через силу, с трудом открываешь глаза. Так, будто тебя что-то разбудило, но ты сам не можешь понять, что. Смотришь на свою руку. Кажется, эта тоска, как тиски сжавшая горло и сердце, немного отпустила, но... Нет, все хорошо. Сколько же ты проспал?.. Достаёшь из кармана телефон, смотришь время, пока плохо соображая от сна, от того, что кажется, будто ты все ещё не здесь, не в этой реальности. Кажется, он все ещё осязаемый, рядом, улыбается тебе. Сжимает твою руку, и в его тёплых карих глазах отражается вся бесконечная любовь, благодарность и свет. Зачем снятся такие сны?.. Ведь они не успокаивают, а только растревоживают раны. Зачем эти сны ― такие реальные?.. Оторвавшись наконец от своих мыслей, ты поднимаешь взгляд на большое электронное табло... И ― не веришь своим глазам. Снова смотришь на время на телефоне и снова на табло... Три часа, почти три часа!!..Что?! Ты проспал свой чёртов рейс, Шинода!!! Ты... Мобильный в твоей руке вдруг начинает звонить, резко и настойчиво. Ты опять вздрагиваешь ― нервы ни к чёрту. На экране ― Анна. Нажимаешь “ответить" ― Майк? Майк, это ты? Ты меня слышишь? - встревоженный её голос. ― Да, дорогая. ― Уставший твой. ― Ты сейчас где?! С тобой... С тобой все хорошо? ― улавливаешь в её голосе нотки плохо скрываемой паники. Вздыхаешь. ― В аэропорту. Я тут уснул и пропустил рейс. Вылечу следующим, если билеты будут, ничего страшного. ― И ты ничего не знаешь?! ― почти вскрикивает она. Качаешь головой, будто она может это увидеть. Звуки. Шум, крики в конце сна. И туман, застилающий кафе. И его улыбка. Его рука, сжимающая твою. И запах гари. ― Нет, а что такого я должен знать? Долгая пауза. Очень долгая. ― Энн? ― У самолета, которым ты должен был лететь, при взлёте загорелся двигатель, пилот сумел совершить аварийную посадку, но есть пострадавшие. Всё новости здесь только об этом. Теперь молчишь ты. Совершенно потрясенный и оглушенный. Новостью, мыслями. Обрывками мыслей. Так ведь не может быть. Или может?.. "Даже если ты меня не видишь, я всегда рядом с тобой". Ты не находишь слов. В горле комок, из-за которого трудно говорить. ― Дорогой?.. ― Да, я слушаю. Со мной все хорошо, не переживай, пожалуйста. ― Просто береги себя. И набери, если возьмёшь билеты на следующий рейс. ― Конечно. Целую. До связи! Ты нажимаешь отбой, поднимаешься, оглядываешься вокруг. Хочется обнять его, сказать что то прямо сейчас. Поблагодарить...Заплакать. Повторить... Как плохо здесь без него. Ты почти принял тот факт, что его здесь нет. Больше нет. Это правда. Но разве это отменяет желание снова его увидеть?.. Сквозь двойное стекло зала ожидания и затянутое тучами небо вдруг пробивается первый, робкий золотисто-рассветный луч солнца... Скользнув по залу, упирается в тебя, будто касаясь твоей щеки. А ещё секунду спустя, прежде, чем ты успеваешь поднять глаза и посмотреть в окно, исчезает за тучами. Он есть. Он тебя слышит. Должен слышать. Он по-прежнему будто бы охраняет тебя. Ты в это веришь. Ты никогда и никому не признаешься в этом, но веришь. Не можешь не верить. Глаза начинает печь. Слёзы, так давно и так тщательно сдерживаемые. Слёзы, которые никто не должен видеть. Потому что ты сильный. Нет!.. Ты сильный для всех остальных. Но не для себя самого. ― Спасибо, Чез. ― Тихо вслух произносишь ты и подходишь к окну зала ожидания. Смотришь на затянутое низкими облаками небо, вздыхаешь, легко касаешься пальцами холодного стекла и на какие-то секунды замираешь так. А потом открываешь на своём телефоне приложение, что бы найти и заказать новые билеты.