хроники расст(ава/оя)ний любви

У меня есть тепло. Я могу им делиться. Я приносила когда-то его в ладонях, но Ничего Не получала в ответ. А теперь - как же? Есть глаза, как хмурое небо, Есть объятия Из-за спины, И, кажется, такой и должна быть любовь; Черт его знает, конечно, Но по крайней мере, Я точно уверена, Что меня любят в ответ. С первого вздоха, С первого Взгляда, С первого слова, С первого поцелуя. И знаешь, мой милый дневник, Я вкладываю в слова обожания даже больше, пожалуй, чем раньше; Потому что когда ты стоишь один И ищешь, Кричишь, Стучишься, Ползёшь на коленях и умоляешь: «Ну полюби. Ну пожалуйста» - это Как маленькая смерть. И любовь, какой бы она ни была, Огромной, как Средиземное море, - Так вот, любовь все равно умрет, И потянет за собой Своего хозяина. Хорошо, что когда моя умирала, Меня вовремя вытащили Назад. Она умерла. Я - нет. Я баюкала ее мертвое тело. Там, где я похоронила ее, я ращу дерево. Оно пока маленькое, и ветра Хлещут вокруг него, И над ним Молча сияют холодные и далёкие звёзды. И я знаю, что, в конечном итоге, именно в этом и суть – Учиться растить в себе важное Вопреки всему. Я учусь. А если примчится скорая, С воем сирен, спеша по обочинам, Но всё же безнадёжно невовремя, Если захочет реанимировать труп, Я скажу им: вы опоздали, мой милый врач. Пациент закопан. Посмотрите - надгробие. Надгробию ровно четыре дня. Пройдут годы. Деревце станет дубом. Надгробие оплетут его корни. Я солгала в одном. Тогда, в окне, когда умирала любовь. Меня не вытащили. С ней умерла и я.