Опять с самого начала.

      Цветы пробираются через горло вместе с кровью, а ты думаешь, что так даже лучше. Может, от этого уйдет внутренняя боль. Казалось бы, пережить расставание можно и безболезненно, только ты бы рассмеялась в лицо тому, кто это сказал и тут же выплюнула ненавистные ромашки, которые, кажется, уже проросли в легкие, тебе всё сложнее делать вдохи и выдохи. Ты просто уже устала обращать внимание на эту боль, поэтому лежишь в своей квартире одна, брошенная единственным дорогим человеком.        Настолько дорогим, что не делаешь операцию*, веришь в него, валяясь в своей же крови. Да, этот теплый белый ковер, на котором ты лежишь у камина, окрасился в красный цвет.       Далеко не первое такое шоу, устроенное Юнги, после которого ты чуть ли не умираешь. Он не знает о болезни, да и не будет знать, потому что ответственность не хочешь на его плечи скидывать.        У тебя уже совершенно нет сил, полнейшая апатия и ты надеешься, что в этот раз точно закроешь глаза навсегда. Но на телефон приходит сообщение. Я погорячился, начнем всё сначала?       Ты пролистываешь переписку и видишь слово в слово такие же сообщения, только с другими датами. Слабыми пальцами дрожащих рук пишешь ответ. Конечно, это я во всем виновата, прости.       И ты действительно виновата, что повелась на очередную ложь, вновь прочитав сообщение, которое, ты не сомневаешься, он копирует из раза в раз, потому что лень даже писать тебе.       Выключаешь дисплей телефона и размеренно дышишь. Может, хорошо, что он успел? Может, в этот раз он все-таки изменился?