Часть 1
12 декабря 2018 г. в 17:57
По ночам меня клинит и скручивает живот,
Неприлично настойчив становится липкий страх.
Мы с тобою не встретимся, если уйдешь на фронт.
И тогда тебе больше не спать на моих руках.
Я не то что бы вечно стремилась найти дом —
Разговоры о родине — голая пустота —
Но в тебе я нашла, и позволь мне остаться в нем
Постояльцем с пропиской и завести кота.
Мы с тобою не встретимся, если наступит война.
Там от писем, отправленных в спешке, не станет лучше.
Если ты один, это значит и я одна,
Это значит, что все непременно слетит с катушек.
И еще очень страшно думать, что вот, уже
телевизоры, радио рвутся напополам.
Ты садишься в вагон, а он полностью из ножей.
Идеально заточенных и направленных к нам.
А потом мне становится лучше. Болит в висках,
Но зато отрезвляет лучше воды в лицо.
Ты, по сути, уже и не спишь на моих руках.
Иногда вытекаешь памятью из рубцов.
Конец повести — значит страницы не шелестят,
Значит из-за некроза лишиться больной ноги.
Только я еще слышу твой голос в очередях,
И внутри почему-то все выжженное болит.
По ночам меня клинит — я стягиваю бинты,
и все травмы ползут осторожно в мою кровать.
Мне не встретить тебя. С войной или без войны.
Значит можно уже,
наверно,
спокойно
спать.