Часть 1
13 декабря 2018 г., 21:15
Примечания:
Это не стих.
Я не умею их писать.
У перекрестка погас фонарь.
Наступил холодный морозный февраль.
И люди в теплые пальтишки обрядились.
Надушились бездушными шарфами. Чаи хлещут из пластиковых стаканов.
На улице еще рано. Зима колотунет, стонет, и воет.
А люди сонные, а люди угрюмые.
Спешат-спешат куда-то по своим делам.
Уже давно не замечая ничего дефективного.
А средь угрюмых и озимых стоит один мальчишка.
В своем голубом промерзлом пальтишко.
И громко читает стихи о ветрах, заблудших путниках на мерзлых лошадях.
Люди молча слушают и знают.
Что когда закончится несуразный эклог.
Все вокруг тут же трескучим ветром занесет.
А мальчишки рядом как будто бы и не было.
Один холод да темнота.
Пустота в душе.
Да пурга в самом беспокойном сердце.
Нет больше покоя этому миру.
Огромен, изменчив, да пусть и повинен.
Он остается все таким же иным.
Для детской отрадой души воспетой.
В глазах мальчугана змеев хлад стоит.
Но не будь обман сей страшен.
Ведь ему одним известен тот миг.
Когда ты смеялся, стоя рядом с ним.
И звал, и знал.
Как несчастен тот был.
Что покинь ты его, исчезнет беспечно.
И не увидеть тебе больше никогда.
Отрады души столь вечной.
До пронизывающего в самое сердце..
