Я ненавижу тебя, Рик!

Морти в ахуе. Вся вселенная в ахуе. Что он сказал? Какого хуя..? - Какого хуя, Рик.. - совсем еле слышно промямлил Морти и опустил взгляд вниз. Мальчишка смотрел себе под ноги, из глаз градом лились слёзы, не заканчивались, не контролировались. Морти думал лишь о том, что он глубоко несчастный юноша, почти совершеннолетний мальчишка, но.. Всегда это ебучее но. Морти не может повзрослеть. Морти - это вечное сопливое саможалеющее себя дерьмо. Морти - это Морти. Морти - это.. - Блять.. - хриплый голос, голос Рика. Его Рика. Морти думает, что его ненавидят. Морти думает, что его заменят. Морти думает, что если он закроет глаза, то всё исчезнет. Всё исчезнет и будет как прежде. Будет, правда же? Пожалуйста, да? Да же? - Да?.. - тихо шепчет Морти себе под нос, отвечая своему внутреннему монологу. А что в ответ? Что в.. Поцелуй. Острожный. Мокрый. Несвойственный. Рик целует его. Затыкает. Не даёт думать. Не даёт.. - Ах.. Бл.. ять.. - Вспышка. Руки подростка упираются в грудь мужчины, пальцы нервно сжимают халат, этот блядский Его халат. Морти брыкается. Хочет отстраниться. Хочет ведь? Или нет? - Нет.. - Нет? - Рик, я.. - Морти задыхается, дрожит как девственница перед первым сексом. Ой, он и есть девственница.. Девственник. - Ты что? - голос терпеливый, сдержанный, не такой как обычно. Понимающий. Морти предпочитает выбрать именно это прилагательное. Всё ещё хочет верить, что он в сказке, что может всё это нереально, что всё это просто его очередной дерьмовый сон. Чёртов сон, ну же. Пожалуйста. Вселенная точно издевается над ним, если всё это ебучая явь. В ответ тишина. Морти смотрит себе под ноги и молится, чтобы всё это прекратилось сию же секунду, но оно блять не прекращается, боже! Господи блять почему? Чужие руки.. Родные. Родные руки скользят Морти под его эту блядскую жёлтую футболку. Рик ненавидит жёлтый цвет. Но на Морти он любит его. На Морти он любит всё и это проблема. Огромная блядская проблема. Но с ней позже. Сейчас ведь главное желание. А желание есть. У Рика точно. А вот у Морти? - Морти..? Рик останавливает свою дрожащую руку на животе юноши и утыкается ему в шею. Тяжело выдыхает, шепчет. - Скажи, что не хочешь и я остановлюсь.. Скажи "нет" ещё раз и мы забудем что тут было. Морти, блять, пожалуйста, я не хочу тебя насиловать.. Но ты буквально напрашиваешься.. Горячий язык скользит по шее подростка, Рик слышит тихий стон, рука скользит под футболкой выше, почти касается одного из сосков, но.. - Нет.. Рука учёного замирает, тяжёлое дыхание тревожит ухо подростка. Но.. Но. Рука Морти зарывается в волосы Санчеза, мальчик прогибается в спине, касается своей рукой руки учёного, что застыла у него на животе, тянет руку Рика вниз, накрывает ей свой пах и еле слышно шепчет. - Трахни меня, Рик.. Как меня. Как своего Морти. Будто всё это реально.. Вау. Пацан даже ни разу не заикнулся, похвально.