End/less duty

Ты ждешь его на одном и том же месте. Как бы ни выстроился лабиринт в этот раз, ты — стержень и точка, шестнадцатая комната, ты Фурия, ты будешь ждать его здесь. Так сказал Лорд и Хозяин, и ты подчинилась. Сначала это долго и скучно. Пустой зал, ты обходишь его кругом, изучая предначертанную тебе арену, трогаешь носком сапога плиты, те мягко вдавливаются в пол, стреляют вверх шипами. Думаешь — убью его раз или два, и он отступится. Думаешь — это ненадолго, да и доберется ли он до меня вообще? Шестнадцатая комната в лабиринте — это не шутка. Пусть даже ему повезет, он наткнется на уголок мира и покоя с живительным фонтаном, или на магазинчик Харона, или на гору Сизифа, все равно десяток комнат ему придется преодолеть. Хотя тебе сложно судить об этом. Ты ведь никогда не пыталась бежать. Не сражалась с демонами. От скуки ты призываешь нескольких, просто чтобы убедиться — это нелегко. Снова ждешь, и ждешь, и ждешь. И он приходит — в первый из множества раз. Усталый и окровавленный, опирается на меч и улыбается широко. Говорит: — Привет, Мег. Как насчет просто пропустить меня? Наверняка где-нибудь еще ты нужнее, чем здесь. Ты наматываешь на локоть кнут, отвечая. Ты наконец дождалась и не собираешься отступать. Он тоже. Конечно, он умирает. И все же несколько секунд приходится выравнивать дыхание, глядя, как растекается кровью его тело, просачивается меж камней. Ты впервые начинаешь понимать — это не то назначение, которое можно быстро выполнить и быть свободной. Иным взглядом обводишь зал, со злостью хлещешь кнутом одну из колонн, налегаешь так, что зеленые лики трескаются. Возможно, ты здесь навсегда. Это становится похоже на танец, пьесу с известным концом. Но ты начинаешь беспокоиться. Он приходит все чаще, оставляет тебе все более серьезные раны. Иногда он смеется, высоко подняв голову, уверенный в победе — тогда смерть ложится на его лицо удивленной гримасой. Иногда он зажимает глубокие раны и смотрит на тебя обреченно — тогда кажется, что ты даришь ему милость, добивая. Иногда он просто стряхивает копье с плеча с лицом тусклым и невыразительным, и тогда тебе становится страшно. Ты ведь не умирала! Тебе не была назначена божественная кара! Почему же ты чувствуешь себя Сизифом, чей камень раз от раза все тяжелей? За что тебе это?.. За что это ему, Принцу Подземного мира. Ты снова встречаешь его ударом. И никто не прочтет по твоим упрямо сжатым губам, как хотела бы ты просто протянуть ему руку и пойти дальше — вместе.