Поэтому

И снова он сидит здесь - на крыше небоскреба. И снова он презрительно вырывает страницы из своего уже исхудалого блокнота. В который раз он пишет новый стих о несбыточных мечтах, о боли в его сердце, о том что он одинок. Может быть это просто его способ пожалеть себя, ведь в целом мире никто не пожалеет того, кто по мнению людей не нуждается в жалости. Но он не умеет писать. Его стихи приземисты, в них нет той грации и красоты, что заставляют сердца людей трепетать, в них нет глубокого смысла, который заставлял бы их задуматься, в них нет ничего что могло бы зацепить взгляд уважающего себя критика. Поэтому очередной комок бумаги с ненужным текстом летит вниз. Поэтому поэт, что сидит свесив ноги с края, ощущает печаль. Тоска. Весь мир живет жизнью, но поэт своими стихами. Но почему поэт в очередной раз отпускает свою ‘жизнь’ в свободный полет с двадцатого этажа? Неужели он так глуп? Или он не хочет принимать того, что он вовсе не поэт? Возможно это его способ самовыражения? Но вырывая очередную страницу из своего блокнота, он вырывает часть своей души. Он не знает, чего он хочет. Может быть признания, славы богатства? Или он хочет поверить, что его стихи больше, чем просто набор слов, написанный на клочке бумаги? Он не знал для чего. Но независимо от этого каждый день он выходил на крышу и писал. Писал свои мысли и бросал их на ветер. Из раза в раз. Но в один день поэт не вернулся домой. Все что осталось это пустая обложка его блокнота. И снова она идет по дороге мимо небоскреба. И снова она натыкается на скомканный лист бумаги. В который раз она разворачивает его и находит в авторе отражение самой себя: несбыточные мечты, боль и одиночество - все те вещи что так хорошо знакомы ей. Но она не жалеет себя, ей не нужна жалость. Пока она находит эти комки души человека, такого близкого ей, она находит в них утешение. В его стихах она чувствует жизнь, борьбу и истинные эмоции - самое сокровенное и дорогое. Поэтому каждый день, приходя домой, она вновь и вновь разглаживает такие важные для нее листы бумаги. Поэтому она не ощущает одиночества. Тоска. Весь мир для нее теперь живет в стихах поэта. Но почему поэт снова и снова так небрежно раскидывает частички своей души? Почему человек, чьи стихи стали ей так дороги так безжалостен к своим творениям? Он одинок еще сильнее чем она. Но она знала что делать. Пусть поэт не стремится стать известным, пусть он не ищет богатств, она решила доказать ему, что его произведения это не просто бессмысленные строки на обрывках бумаги. Она переписала каждый его стих в свое сердце. И вот однажды она вышла на крышу преодолев всю ту нерешительность, что сковывала ее. Она увидела поэта стоящего на краю крыши, не торопясь курившего сигарету. Поодаль от него она увидела пустую обложку блокнота. Поэт написал свой последний стих. Он не обращал внимания на своего гостя. Девушка подошла к нему вплотную и прошептала что то. Поэт развернулся и засмеялся. В первый раз за столь долгое время он вспомнил, что не разучился еще смеяться. Но это был смех грусти. Она потянулась в сумку. Там лежал новый блокнот.