Проходит ещё два года.
Художница сидела за мольбертом, рисуя вечернее небо, пестрящее яркими и изредка нежными оттенками. Нежно-сиреневое с голубыми переливами небо украшали плывущие на восток серо-серебристые облака, увы, на картине их направление можно уловить только по направлению длинных веточек плакучих ив. В комнате негромко играла музыка, вдохновляющая девушку, придающая ей сил. В мыслях крутилась одна и та же фраза: Просто научись отпускать и не возвращаться… Акварель плавно растекается по плотному листу бумаги, открывая все больше о том месте, что рисует художница. Солнце давно уже скрылось за горизонтом, оставив от себя лишь едва-едва алеющий след у самого горизонта, плавно переходящий в багровый, а затем и в насыщенный фиолетовый. Где-то горизонт, наоборот — бледнел. До бледно-серого, пепельного оттенка, а затем и до белого. Последние мазки — и рисунок закончен. Даже не взглянув на него, девушка откладывает кисть в сторону, поднявшись со стула, она, медленно ступая по холодному полу босыми ногами, идет на кухню. А затем не торопясь варит кофе. Его аромат заполняет всё пространство в просторной квартирке. Девушку вновь одолевают тяжелые мысли, как свинцовые тучи в непогоду, словно ослепительно-яркая молния в грозу, как она ударяет в дерево, так и мысли бьют по сознанию, сердцу и душе. Девушка вновь и вновь терзает себя, пытаясь всё забыть, жить дальше, не возвращаясь мыслями в прошлое. Её нет. Более, прошлого не существует. Есть настоящее, будущего тоже нет — оно будет, оно случается каждую минуту, каждую секунду, превращаясь в реальное время. Но прошлого больше нет. Её нет. Юная поэтесса сидит на холодном подоконнике и что-то черкает в блокноте. Вдохновение все никак не хочет приходить, зато скоро парень будет дома. Сколько их она уже сменила за столь долгое время? Почему-то не получается вновь найти то сладкое чувство счастья, уюта и безопасности. Девушка уже и забыла тех, кто некогда был ей дорог, даже её, своё Солнце. Лишь изредка проносятся в голове воспоминания, но у тех не осталось чувств. О таком говорят «было и было». Но почему же тогда она так страдает? Словно нечто важное в этой жизни утеряно навсегда, словно сама жизнь потеряла смысл. Внезапно в мыслях рождается стих.Мой ангел не верит в Бога, мой ангел сидит на крыше, Смотря на звезды и синее небо. Отчаянно бросается вниз, Но разбиться не может. От этого крыши все выше, Мой ангел часто в дождь забирается на скользкий карниз. Мой ангел, не веря в Бога, ищет в людях человечность, И все так тщетно, что хочется плакать — он — плачет, До конца растеряв (так нехотя), всю былую беспечность, Он все пытается разбиться и думает, что ничего не значит Для меня…*
Девушка записывала все в блокнот, как вдруг в коридоре открылась входная дверь, и пришел её парень. Как не вовремя! Он не любил, когда она сидела на подоконнике, что-то писала в блокнот, для него всё это было глупостью, слишком не серьёзно для взрослой жизни. Ведь в её возрасте нужно думать об образовании и карьере. Она ещё не успела сказать ему, что бросила колледж. Стихи были частью её души, а парень — нет. Вещи уже давно собраны, просто девушка не успела вовремя уйти, погрузившись в раздумья, но это не страшно. Она уходит сейчас. Солнце, время меняет людей, несомненно, но любовь должна жить вечно… Художница, улыбаясь, идёт по улице, в наушниках звучат слова любимой песни. Так легко на душе, чувство свободы наполняет её. Впервые за долгое время девушка счастлива. Поэтесса, погруженная в свои мысли, медленно плетётся в неизвестность, жить больше негде, но срочно надо искать кого-то, кто мог бы помочь. Но вот только кому она нужна? Никому. Семья больше не хочет её видеть, после всего того, что девушка сделала. А как она два года назад была счастлива! Поэтесса случайно задевает кого-то плечом, тихо извиняется, бросив короткий взгляд на неизвестного… Неужели это она? — Солнце, это ведь ты! — вот же её спасение! Так непозволительно близко, ох, как же хорошо, что она сегодня ушла от парня, ну, конечно же, жизнь не может быть такой жестокой, конечно же, ей поможет давно забытая любовь. — Вы обознались, наверное. Мы с вами не знакомы, — с доброй улыбкой говорит художница, давно не слышавшая этого обращения, как мила эта незнакомка! Жаль, она ничем не может ей помочь, поэтому развернувшись, дальше идёт куда-то. Поэтесса только стоит на месте, смотря в след уходящему счастью… «Ищи его и никогда не найдешь, Отпусти его, живи своей жизнью и оставь это, Тогда однажды ты проснешься, и она будет дома».**