Письмо для смерти

      Прекрасное время лето. Солнце согревает всё вокруг своими лучами. Птички поют свои песни украшая пейзаж вокруг. Весь зелёный, разукрашенный различными красками, тенями, светом и спокойствием. Тихо летали бабочки и, казалось, будто время застыло. Именно такая картина вызывает у людей чувство тишины, умиротворения, восхищения и спокойствия, но сейчас даже это не приносит покоя в мою душу.       Я сидела на крылечке и лицезрела данную картину. Красиво, но бессмысленно. В чём всего этого смысл, если в скором времени это всё исчезнет? Останется лишь голая земля, гниль и грусть. Да, именно грусть сейчас поселилась в моём сердце. Именно она разъедает мою маленькую детскую душу. Для всех я улыбаюсь веселюсь, но разве я весела? Нет. Я скучаю по моей утрате. По самой большой и великой потере. Может я ещё ребёнок, но ведь не только взрослые способны чувствовать горечь от смерти близкого человека? Дети тоже способны плакать не по мелочам, а по близким, родным. Дети могут переживать больше взрослых. Да… Какая разница сейчас в этом? Взрослые. Дети. Всё одно. Все скучают по кому-то. И я скучаю. Я очень скучаю по нему… По ему улыбке, по его теплому и заботливому взгляду. Потому, как он гладил по головке, как шутил, как смеялся болтая со взрослыми. Он смеялся и все вокруг смеялись. Да, он был самый лучший, самый хороший. Как такого человека могла забрать смерть? А может ли она его вернуть? Эта мысль загорелась во мне. Так ярко и так чисто. Это ведь зовутся надеждой? Да, это именно она.       Но как узнать? Может написать ей письмо? Да, можно. Я так и сделаю! С этим желанием я вскочила быстро на ноги и забежала в свою комнату. Начались поиски ручки и листка бумаги. И вот было уже хотела написать, но… Но как начать? Схватив листочек и ручку, я побежала к маме на кухню. Была мама в фартуке в зелёный горошек на белом фоне, с красными завязками. Она уже начала готовить ужин для нашей семьи. И ходила из одного угла в другой, то помешивая суп в кипящей кастрюле на плите, то нарезая овощи на досточке. Она бегала, как белка в колесе! Когда я подошла к ней.       — Мама! — громко крикнула я ей. После чего она остановилась и посмотрела на меня. И произнесла:       — Да, доченька? — она снова начала заниматься своими делами.       — А где живет смерть?       — Что прости?       Она явно не ожидала, что я спрошу это, от чего резко остановилась и посмотрела удивлённо на меня.       — Где живёт смерть?       — Я не знаю, доченька. А зачем тебе это?       — Я хочу написать ей письмо и попросить кое-что.       — Что ты хочешь у неё попросить?       — Не скажу! Это большая тайна!       — Ну, доченька, я не знаю, где она живёт. Спроси у бабушки, может она знает.       — Хорошо, мамочка! <      После этого я развернулась и побежала к бабушке, которая жила не далеко. Стоило только пройти по извилистой тропинке вверх по холму, на котором возвышался красивый, маленький и аккуратный домик, с квадратными окнами, зелёным забором, вдоль которого сидели кусты розы, а во дворе цвели самые разные цветы в клубах самых на и причудливых форм, а к веранде вела дорожка из плиток с необыкновенным узором. Как же там всё было красиво. Там кипела жизнь из многих обитателей. Маленьких гусениц поедающих листочки или порхающих бабочек, муравьёв ползущих с тяжелым грузом на своих маленьких плечах и пчёл собирающих нектар, из которого делали прекрасный мёд прямо в ульях моей бабушки. Почему-то именно у моей бабушки был самый вкусный и сладкий мёд! А всё благодаря её заботе о них. Моя бабушка была заботливой и любящей всех, даже самых маленьких созданий живой природой и ко всему относилась с аккуратностью, с бережностью, будто всё было сделано из хрусталя и от одного неловкого движения всё могло разрушится. Она и меня учила относится ко всему с трепетом и осторожностью. Когда я вошла в дом, то увидела прихожую с весящими узорчатыми шторками на окнах белого цвета сшитыми моей бабушкой, коврик лежащий на полу, пару стульев весьма старых и шатающихся стоящих у окна. Я прошла дальше по дому и зайдя в зал увидела её. Она мирно качалась на кресле-качалке и что-то вышивала. Я подбежала к ней. Её взор усталых глаз тут же направился на меня и она тихим голоском произнесла: — Здравствуй, внученька. Чего-то хотела, маленькая?       — Здравствуй, бабушка. Я хотела тебя кое о чём спросить.       — О чём же?       — Я решила написать письмо для смерти и не знаю где она живёт и как начать его. Ты знаешь?       — Никто не знает, где живёт смерть, внученька. Ибо она приходит из ниоткуда и забирает неизвестно куда. А зачем ты пишешь ей письмо?       — Я хотела у неё попросить кое-что… — девочка резко затихла и опустила глаза к полу.       — И что же?       — Я хотела бы попросить её вернуть дедушку.       Бабушка была удивлена словами своей маленькой внучки и посмотрела на неё выразительно, а после рукой погладила по маленькой головке и сказала:       — Внучка, смерть не вернёт твоего дедушку. Он ведь не у неё. Он в лучшем мире, где ему хорошо и Бог прижал его к своей груди.       — Тогда я попрошу Бога вернуть его нам.       — Внучка, наш дедушка никуда не уходил. — бабушка улыбнулась ласковой улыбкой.       — Как так? — девочка удивлённо посмотрела на свою бабушку.       — Он живёт в наших воспоминаниях, в наших сердцах и пока он жив, он рядом и никуда от нас не уйдёт.       — Но бабушка! Я так хочу снова его обнять и услышать его. Я скучаю по нему и очень хочу, чтобы он был рядом.       После этих слов внучка разрыдалась, а бабушка прижав свою маленькую девочку к груди и усадив на коленки успокаивала. Она говорила сладкие слова и тихо поглаживала по голове. Так она и уснула у бабушки на руках.       Проснувшись ночью на мягкой кровати в бабушкиной комнате я откинула тёплое одеяло в сторону и протерев свои сонные глаза, села и оглянулась. На стене висел уже знакомы ковёр с узором, рассматривая который тянуло обратно в царство Морфея, истории о котором мне рассказывал дедушка перед сном. С другой же стороны стоял шкаф с книгами, альбомами и фотографиями семейными. Я не раз перелистывала все эти альбомы не на один раз, достать до них я могла только лишь встав на стул и после приподнявшись на цыпочках. Сейчас же я встала с кровати и, подойдя к шкафу, взяла рамку, где на фотографии были бабушка и дедушка. На ней они были молодыми, как мои мама и папа. Я провела пальцем по лицу дедушки и прижав её к груди тихонько прокралась мимо спящей бабы к выходу. Выйдя в поле я уселась в траве и всё так же прижимаю рамку с фотографией к груди, посмотрела на звёздное небо. На нём виднелась красавица луна, а я думала о том, как в этом же месте, мы сидели с дедушкой и он приобняв меня рассказывал сказки.       Приятные воспоминания нахлынули на меня и из глаз снова покатились слёзы, только вот на детском лице была улыбка. И в тишине ночной прозвучал тихий детский голосок:       — Я скучаю по тебе дедушка…