По разные грани

Милый принц, почему?.. Ведь только что говорил, Ещё час назад слова с уст срывались рекой. А теперь онемел, и, подобно лучшим из вин, Из зияющей бездны в груди бежит ядовитая кровь. Я глаза прикрываю. Мне не хочется видеть и верить, И я не знать не хочу, в чьей крови перемазаны пальцы. Наша пьеса окончена, ровно по плану, по времени, А так не хочется... Но тело твоё в руках моих остывает. Яд ещё в кубке. Мне бы выпить и лететь следом. С моей римской скорее, чем датской, душою Мне б не век догнивать свой, а погнаться за смертью, Твоим новым конвойным, чтобы вновь увидать тебя вскоре. И я б так и сделал, когда б не последняя клятва, Когда б не последняя просьба, что прошептал мне ты. Мой милый принц, не бойся, память о тебе не утратят, Я позабочусь, чтоб рассказ мой жил всё же дольше, чем мы. И вот скорбный плач, толпа, цветы похоронные, И народ через день встречает нового короля. А я чуть взгляну на замок — в груди отзывается болью, За тихой тоской незаметно проходят года. Ты знаешь, сердце привыкло, висит куском огрубелым, Даже болеть стало меньше. Только подводят глаза. Стало мне много казаться в последние две недели, И в очертаньях предметов нахожу почему-то тебя. Если и вправду пришёл, то уходи, пожалуйста, Мы по разные грани, тебе сюда вовсе нельзя. Не тереби душу, не смотри на меня так жалостно... Хотя, стой. Я иду. Ведь я умер секунду назад.