ещё одна честная история

🎶커피를 마시고 — 어반 자카파🎶

я скрутила волосы в пучок, натянула один из своих серых свитшотов и выбежала из комнаты. чуть помедлила и схватила куртку. почти кубарем сбежала с пригорка, а он уже поднимался навстречу. — я что опаздывала? — пролепетала я, путаясь в ногах и испуганно сравнивая время звонка. — нет, всё в порядке, — он и правда улыбался во все тридцать два, — я так рад тебя видеть. — я…тоже. — правда? — так давай без этого. он раскатисто рассмеялся, не сводя с меня сиющего взгляда. мы начали спускаться вниз по холму. ноябрский ветер пронизывал меня с головы до пят, но я стойко удерживала внимание на нашем разговоре. — там, кстати, был интересный концерт, — рассказывал он, — вот, смотри. — так зачем ты ушел? — чтобы тебя увидеть. ты что не рада? — я-то рада, но мы могли и в другой день встретиться. — но после того звонка лучше сегодня и сразу. куда мы вообще идём? — теперь моя очередь провожать тебя домой. раз ты ещё приехал ко мне. — с чего тебе меня провожать? — с того, что ты нетвердо стоишь на ногах и еле идёшь. — я выпил, но ничего лишнего:) — алкоголь — никогда не лишнее:) — сходим в следующий раз? — это не обязательно. — точно, нам это не нужно. спускаемся обратно к тебе? у меня в голове рассыпались миллиарды звёздочек. по телу бегали миллиарды мурашек, а руки пронзали миллиарды иголок…особенно, когда он притронулся. — ты, кажется, замёрзла. — нет, всё в порядке. меня действительно колотило. мы поднялись на холм над остановкой. на контрасте к внешней температуре во мне разливался жар. или наоборот. я почти не помню, о чем мы говорили. что-то вроде о культурных различиях. помню только его большие ладони на моих плечах и умелые пальцы на моей шее. — ты ведь знаешь, что восточные мужчины — умельцы массажа. — да, уже сталкивалась с твоей нацией. — но я ведь самый умелый среди них. «несомненно». он развернул меня к себе и накинул свое пальто на мои продрогшие плечи…