Реминисценция

      В последнее время мне все чаще кажется, что я уже не я. Время утекает быстрее с каждым днём, и я думаю, что узнавать уже больше нечего - все давно узнано и открыто. На этой планете жизнь больше не самозарождается, и хотя все говорят, что мы многого не знаем - они врут. Врут, и все.       Я чувствую, что эта белизна за окном не к чему, не за чем, и что это всё никогда не кончится; тупая боль, насквозь проходящая через голову не нужна, и ей нет конца, и белизне этой нет конца. Что-то проходит мимо, но я уже не делаю тщетных попыток разглядеть это. Воспоминания - лишь бледные обрывки давно выцветшего полотна, и счастье кажется таким далеким, что непонятно - идти на юг или на север.        Времена года совершенно перепутались и растерялись, и Вивальди в отчаявшемся мозгу звучит болезненным скрипичным лязгом. Вчерашнее оказывается настоящим, а я блуждаю по руинам лабиринтов прошлого и ничего не чувствую. Солнце, конечно, всё так же встаёт, но за этими белыми облаками ничего не увидеть.       Вокруг кто-то бегает, и все по-прежнему суетятся и надеятся на спасение в конце, но финал всегда одинаковый. Их пушистые шубы, алкоголь, звонкая мелочь в карманах и ядовитый сарказм никого не спасут. Поездки эти, шумные поезда, надписи на рекламных щитах, книги, написанные за сотни лет до меня, телефоны, самолёты, кофе, кофейные чашки, холодный кафель круглый год, широкие окна и магазины - всё равно. Таблетка от вечности больше не действует, и она непременно опустится на мою душу, испуганным комком мельтешащую в белом снегу.