пост скриптум

не плачьтесь, деточка, ни в апреле, ни в марте. Вас слишком легко раскусить, прочитать. не слизывайте брусчатку из-под ног Монмартра; он хоть повеса, но Вам не чета. не бейте, прошу Вас, стёкла оконные, угрожая, что стих этот будет сожжён. деточка, Вы ведь не Йоко Оно, да и я, скажем прямо, не Леннон Джон. раздевал Вас, снимая слой за слоем – не любовь, а скорее – так, эксперимент. Вы – раба, но раба поэтической сои, полумер и фастфуда. сера, непримет- на... постой-ка, какое ты... слово молвила? кем обругала? чем назвала? деточка, решенье моё – соломоново, а в сердце твоём рисует игла. расквитаться бы лучше, разобраться бы чётче. что ты смотришь серых глаз слюдой? приструнить – хватило б одной пощёчины, растеклась бы по паркету ананасной водой. довольно! мне скучно, и стынет латте. я расплачусь, а сдачу – оставь на чай. ты не замок, а под номером 6 палата. плюю – не краснея. пост скриптум: прощай.