Джон Френсис

Ветер смут, налетев, перепутает светлые пряди, Конь горяч под седлом, но война горячей стократ. Вместо имени кличка... довольны монарх и дядя, Без вины виноватый - так станешь теперь виноват. Месть оскалила зубы и лязгает, крови алча... Воин Божий один на безбожной своей войне. Столько минуло лет - ты давно не маленький мальчик, Только мама все так же приходит к тебе во сне. Месть впивается в тело когтями, утробно воя, Чуть накормишь ее - снова слышится тот же вой. А глаза твои - небо тяжелое, предгрозовое, Белокурые волосы - мертвой образ живой. От речонки Лисс до Ла-Манша четыре шпаги, Те четыре друга - четыре смертельных врага. Им нельзя отступить, но и ты отдашь ни шага - Слишком страстна их зрелость и юность твоя строга. Ты был сердцем огня, обреченным сгореть без фальши, Что назначено Богом - свершится в урочный срок. Небо ищет твой взгляд в ледяной глубине Ла-Манша, Тихо гладит прибой бледно-желтый сырой песок...