двухцентовая романтика.

В истрепанных блокнотах мы писали свои желания, которые имели привычку не сбываться. Потерянными взглядами искали истину, когда та лежала у нас перед носом. Но мы никогда не видели правды. Правда - тяжелая штука. Как героин. Приносит смертельное облегчение. Смертельное это в прямом смысле, да. Наши мысли парадоксально сходились, хотя мы были почти с разных планет. Точнее из разных времен, но кому, какая разница, скажи мне? - Ты знаешь, что делаешь мне больно своими словами? - Прости. Я не хотела. Хочешь, ударь меня. - Тебе все равно не будет так больно. Убитые вхлам от невероятной порции алкоголя, возвращались домой на запоздавших маршутках. Твое пророчество не сбылось, мне никогда не стать фокусником. Жизнь такая сука, знаешь ли. В руках звенит парочка рублей и два цента, непонятно, как взявшиеся в твоем кармане. На кофе из автомата ещё хватит. Поэтому и покупаем один стаканчик на двоих. Романтика, черт побери! - Ты думаешь, от твоего удара мне будет не так больно? - Только, если электрошокером. Вжикнешь молнией и достанешь ключи, на которых нелепо мельтешит синий брелоки с надписью "Welcome to Forever". Никогда не понимал этой надписи, как и твою идиотскую любовь к круассанам. Слишком странно для меня. Вытерев ноги об уже стершийся коврик, выдыхая перегар, поплетешься на кухню. К тем самым гребанным круассанам и остывшему чайнику. Знаешь, наши чувства похожи на этот чайник. Остывшие. И невкусные, как вчерашние макароны. Кстати, они тоже стоят на плите в сковороде с антипригарным покрытием, которые ты мне никогда не позволяла царапать. Ты заебала меня не любить.