***
Вы когда-нибудь задумывались, как грустна на самом деле жизнь? Хоть раз думали, чем она заканчивается? Рождение, детство, которое может быть даже не у всех, школа, университет или колледж, работа, пенсия, смерть. И это даже не плохой вариант. У кого-то может отсутствовать один из этих этапов, у кого-то прибавляются другие этапы, например, семья, внуки, богатство или наоборот, одиночество, депрессия и долги. Но, что забавно, какую бы ты жизнь не прожил, нас всех встречает одна и та же участь: смерть. Смешно. Но почему же ты плачешь?.. да тебе ещё повезло, что ты родился со всеми конечностями, без врождённых патологий и в хорошо обеспеченной семье. Ну и что, что тебe всегда ставили в пример твоего младшего брата? Ну и что, что ты постоянно находился в его тени и все забивали на твои достижения? Ну разве тебе не всё равно, что пока все восхваляли Дона, эти самые «все» проигнорировали твою депрессию, что никто не заметил, что ты начал становиться тощим, как спичка, что ты начал носить одежду исключительно с длинными рукавами? Да вряд ли бы кто-то заинтересовался твоими проблемами, даже если бы ты сказал всем прямым текстом, что у тебя депрессия. Максимум, что могли тебе посоветовать, так это не страдать хернёй и не расстраиваться из-за пустяков. Это же так помогает, не правда ли? Всем, всем было абсолютно плевать на тебя, взгляни правде в глаза. Всем… а Мордекай был не «всеми». Он единственный, кто интересовался и интересовался каждый день. — Ты в порядке? Выглядишь уставшим. Мордекай. — Хей, всё хорошо? Ты какой-то странный. Ты меня пугаешь. Мордекай. — Ригби… что с тобой? Почему ты так сильно похудел? Расскажи мне, брат, пожалуйста. Как удивительно. Всё ещё Мордекай. Его имя было для тебя как утешение и поддержка. Как свет и тепло. Как защита и понимание, что ты не будешь один. Когда же его имя успело стать настоящим проклятием для тебя? Почему его ранее утешающие прикосновения начали жечь огнём, нанося вред как физически, так и морально. Он выглядит таким счастливым и спокойным, когда играет с тобой в видеоигры и просто общается, не видя, что убивает тебя изнутри. И, как жаль, это не просто красивая ванильная цитата. Эти хризантемы в прямом смысле убивают тебя, потихоньку вплетая свои стебли прямо в твои лёгкие и сердце. Ты перестал снимать свою толстовку, ведь эти хреновы цветы уже растут из твоих запястий и как мило со стороны жизни не распространять эту растительность на твоём лице, ведь пришлось бы окончательно раскрыть карты. Спасибо огромное, жизнь! Ты так помогаешь! Пошла ты… — Ригби, господи, что с тобой?! Прелестно. Перед тобой, рыдающим и в кои-то веке без толстовки, стоит твой начальник, смотря на тебя с ужасом и сожалением, осматривая с головы до ног твоё тело. Как смешно. Этой сраной жизни никогда не надоест потешаться над влюблёнными идиотами, не так ли? — Б-Бенсон, просто… просто молчи, хорошо? Он понятливо кивает и садится рядом, смотрит на клумбу в твоих запястьях и груди, поджимает губы и хлопает по плечу. Он всё знает и понимает, ты тоже, сейчас вам обоим не нужны слова. Лишь присутствие и понимание. Жизнь — смешная штука. В какой-то момент два человека, которых вынудили контактировать служебные обязанности или ещё какой-нибудь поворот судьбы могут стать ближе чем некоторые кровные родственники. Как мило. — Мордекай говорил, что белые хризантемы его любимый вид цветов. Это он, да? Сглатываешь и киваешь, ожидая смешка, отвращение на лице или ещё какого-нибудь осуждения, которое только поможет добить тебя. Жизнь всегда любила истреблять «друзей» в твоей судьбе, правда? Тебе тогда было четырнадцать лет, всё ещё ребёнок, обычный мальчишка, который влюбился в своего соседа по парте. Вы трое довольно хорошо дружили, находя приключения на свои задницы: ты, Мордекай и Фрэнк? Франк? Разве это имеет значение? Всё равно он тебя избил, когда ему кто-то сообщил о твоей влюблённости. Ты даже понятия не имеешь, кто мог ему это сказать, но всё тело болело ещё очень долго, даже провозглашенные «мамины» мази не помогали. Помогал только Мордекай, когда он гладил тебя по больным местам, принося чувство уюта и спокойствия. И любви. Но ты решил проигнорировать первые звоночки. Как глупо. Боль от такой несчастной «любви» сильно жалила, заставляла разрывать горло в рыданиях и прижиматься к своему другу, ища поддержки. Ты явно ждёшь непонимание и ругательств со стороны твоего начальника, но нет, удивительно, Бенсон лишь кивнул и похлопал тебя по спине, улыбаясь и смотря на тебя этим понимающим взглядом, который пробирает до костей и от которого и правда становится немного легче. Твой начальник всегда напоминал тебе фигуру строгого отца, который приходит, когда тебе по-настоящему плохо. Тот, кто приходит и помогает, когда даже лучший друг не должен знать, что происходит прямо перед его носом. — Бенсон, не знаю как описать это, но я его люблю. Меня как-будто всё время к нему тянет, я всё время скучаю по нему и лелею те моменты, когда мы вместе проводим время. Мне кажется, что это становится зависимостью. Мне хочется просто прийти и обнять его, поцеловать. И я могу это сделать. Буквально протяни руку и ты дотронешься до своей мечты. Но я не имею такой возможности. Как смешно. И жалко, пожалуй. Но Бенсон не жалуется на такие речи, просто сидит, поглаживая тебя по спине, пока ты мараешь его рубашку слезами и кровью, вытекающей после роста новых хризантем. Он понимает, что тебя может не стать. И, скорее всего, с таким успехом тебя и не станет. Но сейчас эту деталь необходимо проигнорировать для всеобщего спокойствия. Сейчас это не так уж и важно, всего лишь маленькое чёрное пятнышко на твоей жизни, правда? И неважно, что это пятно потом перерастёт в целую чёрную дыру, которая полностью тебя поглотит, оставляя маленькие чёрные дыры в сердцах твоих друзей. Как грустно, не так ли? Но сейчас не время думать об этом. Просто не сейчас. — Мне так больно видеть его каждый день, ощущать прикосновения и смотреть в те глаза, которые никогда не смогут посмотреть на меня также как и я смотрю на него. Это настоящая пытка для моих чувств. И, блять, как же я хочу, чтобы эти чувства наконец сдались и оставили меня в покое. Как же я хочу заставить это ненужное дерьмо задохнуться в этих хризантемах. Я просто не имею возможности что-либо исправить и это очень больно, понимаешь? Бенсон снова кивает, и правда понимая, что тебе просто надо выговориться, поведать кому-нибудь свои чувства и дать боли хоть немного вылиться из твоего организма вместе с кровью от открывающихся бутонов на твоём теле. Какая страшная и в тоже время завораживающая картина. Но почему, почему от неё исходит только грусть?***
Больно, не правда ли? Больно, когда цветы разрывают твою кожу. Больно, когда приходится уворачиваться от прикосновений любимого человека, чтобы новые цветы росли медленнее. Больно, что этот самый любимый человек настолько слепой, что не видит мучения и медленную смерть своего друга прямо перед своим носом. Друга… насколько больно и глубоко может ранить само по себе положительное слово. Смешно. Настолько, что ты в каком-то приступе безумного смеха и плача вырываешь несколько цветов из своих запястий. Первые секунды ты даже не понимаешь, что происходит, пока до твоего уставшего и шокированного мозга не доходит вся информация. Больно. Блядски больно. Больнобольнобольно. Ты правда пытаешься не кричать, но не настолько сильна твоя сила воли. Такую боль вообще мало кто сможет вытерпеть, настолько остры ощущения вырывания вен из твоих запястий, которые уже полностью покрыты этими белыми цветочками смерти. Хм, а ведь у каждого безответно влюблённого соулмейта должен быть свой цветок смерти, да? Это грустно. Такое красивое, аккуратное, прекрасное явление как цветок убивает людей из поколения в поколение. Как странно, что вера в эти обманчивые растения не уменьшалась с каждым годом. Удивительно, как каждый цветок чем-то похож на любого человека. Земля носит семь миллиардов людей и каждый из этих семи миллиардов похож на цветок. Или все существующие цветы похожи на людей?.., а разве это так важно? Ты слышишь шаги, которые несутся к двери и голос Мордекая, который зовёт тебя по имени. Кажется, за ним бежит Бенсон, тоже пытающийся тебя позвать. Пытаясь хоть как-нибудь обработать информацию ты садишься на пол, осматриваешь комнату, замечая все незначительные детали ванной комнаты, которых ты не замечал раньше. Странно. В этой комнате всегда было так холодно или это просто твоё тело от потери крови начинает замерзать? — Ригби, почему ты кричал?! Открой дверь! Удивительно, сколько крови может потерять человек и при этом оставаться в сознании. Комната похожа на поле битвы или операционную комнату. Страшно, не правда ли? Ты смутно слышишь обеспокоенный голос Мордекая, которого перебивает шум в голове. И ты слышишь, как мягко шелестят лепестки хризантем, когда ты от истощения окончательно падаешь на пол, закрывая глаза и надеясь, что ты более не жилец. С тебя хватает этого спектакля. Сначала ты пытался играть хорошего сына. Неудачно. Потом бунтаря. Неудачно. Может, из тебя получился хороший работник? Смешно. Неудачно. Ты спрашиваешь себя, был ли ты хорошим другом… радуйся, одну роль ты смог отыграть, и отыграть неплохо. Откланяйся, великий актёр! Твоё время на сцене окончено, и как грустно, что ни один зритель не крикнет «Бис!» из зала. Как жаль, что никто не захочет, чтобы ты повторил в большинстве своём неудачный спектакль. А ты хотя бы пытался сыграть хорошо и придумать хороший спектакль?.. нет? Жаль, у тебя явно был потенциал. Хотя, это уже не важно, так ведь? Слышишь треск двери и своим поплывшим взглядом наблюдаешь за двумя силуэтами, которые пытались что-то сказать и помочь тебе. Как мило, похоже, кому-то понравился твой спектакль. — Ригби, Ригби, держись, не умирай! Т-ты должен дотерпеть до больницы, пожалуйста. Живи ради меня! Тебе уже всё равно, ради чего и кого жить. Ты просто не хочешь умирать. Только не сейчас! Возможно, в тебе просто проснулись древние инстинкты, побуждающие выжить в любом случае. Ты даже помнишь, как молча молился, пока не потерял сознание в тот момент, когда тебя сбила машина. Почему такие события вспоминаются именно в такие моменты? Странно. Страшно. Ты уже ничего не видишь, теряя сознание и тихо шепча клятву вечной дружбы своему другу. Как мило.***
Холодно. Честно, это не то, что ты мог ожидать после пробуждения. Даже не понятно, на том ли ты свете или всё ещё на этом. Хотя, в любом случае становится страшно. Как странно, ты не ощущаешь мягкости и тепла цветов, как каждый раз после пробуждения. Боль есть и довольно сильная. Но другая, не такая, как всегда. Который час? А то, кажется, ты опоздал на рейс своей смерти. Хех. Так странно и непривычно чувствовать на запястьях не цветы, а ткань, правда. Хм, ткань?.. как странно. Ты не ощущаешь цветы на своём теле, у тебя нет больших проблем с дыханием и у тебя не болит грудь. Становится теплее. Особенно в твоей ладони, там теплее всего. Застонав, ты аккуратно двигаешь той рукой, которая чувствуется лучше всего. Ох? У тебя что-то находится в руке. Слышишь какие-то шорохи, твою руку отпускает это чувство тепла, одновременно забирая комфорт и странное, но очень приятное ощущение безопасности. То, на чём ты лежишь, двигают. Не подушка ли это? Твою руку снова берут и чувство тепла и спокойного счастья возвращаются. Твои пальцы переплетаются с чужими. Хотя, такие уж они и чужие? Медленно открываешь глаза, радуясь не яркому, приглушённому свету. Смотришь на свою руку, которую держит другая, светлая, с чёрными кольцами на пальцах. Такая знакомая и родная рука, правда? — Чувак? — почти шепчет синеволосый, поднимая твою руку к своему лицу и целуя, пытаясь согреть дрожащую и холодную. Как странно. Ты вздрагиваешь, молча молясь, чтобы это не было сном. Слишком реальным кажется твой друг, который смотрит на тебя с трепетом и странным теплом. Видя твой взгляд, снова целует твою руку, теперь в запястье. И ты понимаешь, почему всё чувствуется так странно и непривычно. Твои запястья полностью свободны от хризантем. Неужели?.. — Ригби, тебе нужно было всё сказать мне, ты знаешь? Прошу, соулмейты не должны скрывать друг от друга такое. — Ещё один поцелуй, на этот раз в лоб. Неужели. Ты дожил до того момента, когда вселенная должна была схлопнуться от удивления, а Ад замёрзнуть. Тихо. Ты слышишь своё ускоренное сердцебиение, ожидая, когда ты проснёшься или просто умрёшь. Но ничего не происходит, кроме поцелуя двух счастливых соулмейтов в больничной комнате. Наконец. Ты счастлив.