Причина.
9 января 2019 г., 21:42
Почему я хочу с тобой общаться? Твою мать, я не знаю. Я вообще ничего не знаю. Я пустой и никчемный человек. Я — трус. Я настолько никчемна, что хочу застрелиться в сорок пять лет. И ты спрашиваешь: зачем мне общение? Пустота. Эта пустота убивает. Я хочу оставить след. Я не хочу, чтобы после моей смерти моя могила заросла. Зачем? Я не знаю. Я не знаю, зачем живу. С сентября я существую. Причина? Тебе нужна причина? У меня нет ни одной.
Каждый день я представляю, что мы встретились. В моей голове столько слов. Но стоило мне увидеть тебя, их не осталось. По отношению к тебе они умерли. Только чувства не умерли. Это удивительно. Ненавидя всех и вся несколько лет, я что-то все ещё имею внутри. И оно ещё смеет стучать и болеть. Это поразительно: почему я, та, что делит все на выгоду и невыгоду, что-то чувствует? Почему оно бьётся? Ответь, пожалуйста. Почему я скучаю и плачу? Я не знаю. Я запуталась.
Я столько раз думала о смерти. О том, что больше не проснусь из-за своей никчемности. Я жалкая. Я умела только ненавидеть, но под Новый Год появилась ты. Ты. Почему? Почему так поздно? Когда я уже умерла, ты появилась.....