Bittersweet

Все знают, что вы больше не вместе. Что вы — это вообще больше ни разу не вы, а только ты и он, раздельно и так далеко, как это возможно. Иллюзия. Он по-прежнему слишком близко. Тот, кто сделал больно так, как никто не делал до этого, так, что хотелось просто задохнуться, захлебнуться в собственных же слезах и бессилии, но теперь-то ведь ты уже сильнее, да? Сильнее. Да вот только он по-прежнему тот, кто является смыслом твоей жизни... И ты по-прежнему ждёшь от него подарок, даже не на свой день рождения, а в тот день, когда вы впервые встретились — парни обычно таких дат не помнят, но он же... он помнил всегда. Как и ты. И поэтому, когда этот день наступает, с самого утра, с самого рассвета, ведь ты не смыкал глаз — ты ждёшь. Идя по улицам Сеула вместе с зимним ветром до ближайшего кафе, чтобы согреть руки о картонный стаканчик с горячим содержимым — ты ждёшь. Смеясь с подругами, которых у тебя вечно было больше, чем друзей, обсуждая новый фильм — ты ждёшь. И когда вечером, подходя к двери квартиры, видишь лежащий рядом у коврика букет в яркой обёртке — ты думаешь, что твоё сердце не выдержит, а лёгкие забудут, что им положено дышать. Твои руки дрожат — наверное, всё же от счастья — когда ты поднимаешь цветы. Ты обзываешь себя идиотом, зарываясь в них лицом, ведь что это изменит — неужели ты готов простить?.. Из многочисленных складок фольги вываливается записка, а почерк — ну да, ты и так не сомневался, но почерк его. И его слова... "С нашим днём. Быть может, всё-таки сам попросишь прощения?" Ночью ты снова глотаешь слёзы и успокоительное, словно какая-то девчонка, хотя тебя и так в детстве задирали за это — за то, что ни разу не похож на нормального парня. Стал сильнее? Теперь это даже смешно. Пальцы словно льдышки, несмотря на то, что в комнате тепло, когда ты печатаешь в своём блоге: "В чём смысл моей жизни? Ты." Больше всего ты хотел бы поставить здесь точку, но кем бы ты тогда был? Пресмыкающимся? Безвольным? Мальчиком для битья? Ты с усилием нажимаешь на энтер и выплёскиваешь всю ту обиду, что накопилась, зная, что он прочтёт, но вряд ли поймёт. А на кухне на столе стоит букет, и его аромат горько-сладок. И точка поставлена уже давно.