Часть 1
27 декабря 2018 г., 09:58
Таким. как она, не дарят цветы, не поют под гитару и не зовут в кафе на дешевый эспрессо.
Ведь под ресницами смотрит из темноты вырвавшаяся из башни принцесса.
Нет, не из тех, что томно сидят у окна, пальцами перебирая то слезы, то пряжу - ни шага без принца.
Нет.
Она выйдет из башни сама.
Вытрет небрежно с щеки приставшую сажу. А что ушла - просто ей в эту ночь не спится.
Точно такую же мог бы лагорский князь выкрасть и в цепких когтях пронести над морем... и потеряться, ведь ей королевские почести - что грязь. Именно этих, поверь мне, и любят драконы.
Этих, с лучистым взглядом и кровью Жанетты из Домреми. Острых, как Экскалибур. Прямых и ярких. Резких. И тут же теплых. Что снаружи, то и внутри. Плюс - полдесятых от вечности. Ну, и зачем ей подарки?
Это она всего пару десятков веков назад гордой Изидой над волнами Нила стояла. И улыбалась тем, кто стекался праздновать урожай. И там, где босая нога по песку ступала, тут же рождались пустынная роза и чертополох. Оба бессмертны по-своему. Через край.
