Мы станем снегом

"Полгода цитатами и стихами С желанием прочувствовать всё до конца."   Плеер, забитый до отказа, стоит на "случайном режиме повтора". В каждой песне есть что-то, напоминающее о тебе, будто специально, но я то знаю, что это всего лишь совпадение. Хотя... "Совпадений не бывает," - скажет мне кто-нибудь. Ведь обязательно же скажет. А я не найду слов, которыми можно будет это опровергнуть.    Если создать плейлист и назвать его твоим именем, в нем соберется вся моя музыкальная библиотека.    Это не специальная подборка, нет. Просто ты - мое все. В каждом слове, в каждой букве.      "А мне заправить кровать, Прочитать почту, новости И пара слов о погоде."   Каждое утро просыпаюсь один. Бывает, что и с кем-то, но непонятно где. А дома - никого, никогда. Лишь я и мое одиночество. Оно гордое, созвучно с твоей фамилией. Забавно.    Просто я считаю, что это будет предательством, отдать кому-то твою половину кровати. Кому-то левому и практически незнакомому. Тебе бы это явно не понравилось, да и самого меня этот вариант как-то не устраивает, что ли.       Постоянно включаю телевизор в надежде на то, что услышу о дожде в прогнозе погоды. Щелкаю, метаясь с канала на канал, хоть где-то же должны быть нормальные синоптики.    Помнишь нашу первую встречу? Я помню.  "Знать то, что не важно знать. А мне б выйти за рамки пошлости. Это же так просто, вроде..."   Наверное, трахаешь кого-то ночами напролет. Это же у тебя что-то вроде хобби, насколько мне известно.    По сути, мне не должно быть до этого дела, но...   Он стонет так, как тебе нравится, как стонал я?  "Паутина вопросов, тупики ответов И вот - так мало тепла, так мало света. А за решёткой скелета - Шторм."   Все мои вопросы... Выходит, я задаю их пустоте, которая, кажется, уже сыта ими по горло, но тебе все равно не донесет, слишком уж она жадная.    Ветер за окном ломает ветки деревьям, заставляя их танцевать, извиваться в агонии. Агонии смерти.    Ты сейчас думаешь обо мне?    Возможно, у тебя там солнце. Мне ведь не известно твое местоположение.  "Дождь перейдёт в меня, Слова — в эпитеты. мы Руками комкали короны."   Если я скажу кому-то "мой Дождь", меня не так поймут. Глупые люди.    Ловить ртом пресные капли, полностью отдавшись потоку мыслей. Пусть они и разнообразны, но тема одна и та же.    Сколько же можно?    Это не пройдет, мы ведь сами так решили.    Я до сих пор ношу ее такой, какая она есть. Не стал отдавать ювелиру. Слишком много для меня значит эта проклятая вмятина.  "Я хочу верить до последнего дня, Всю пропасть от зимы до зимы, Проверяя патроны, Пропадая на людных перронах."   Еще немного, и с того самого дня пройдет год.    Всего один год, обернувшийся для меня вечностью. Для тебя ведь тоже, признай это, не уходи от истины, сбежать не пытайся.    Оказываясь в людных местах, я на инстинктивном уровне ищу тебя в толпе. Твои белые волосы, твою черную куртку.    Но нет.    Бесполезно, смириться бы.  "А мне бы писать в больницы С просьбой там очутиться в стонах, Чтобы к Тебе ветра волнами, Как будто мы стали птицами."   Я болен, знаешь? Очень сильно, неизлечимо.    Моя болезнь прописана у тебя в паспорте как "Ф.И.О.". Подскажешь лекарство, нет?   Мне бы ко врачу, мне бы лечь на больничную койку, в отделении, где в палатах стоят камеры.    Я хочу, что бы кто-то увидел эти мои приступы. Они случаются все чаще и чаще.  "Скоро осень, а после мы станем снегом."   Надеюсь, ты не забыл правил игры?   Мы же планировали этот своеобразный подарок самим себе на Новый Год.    Без записок, как и договаривались.    Я соскучился. Очень.  "И не согреться Ни в пустых квартирах, Ни под открытым небом."   Тебя нету нигде.    Возможно, уже просто нету?   У меня отключили горячую воду, но этот способ все равно самый красивый..