Кровь сверху

Музыка грохочет в ушах и вверх поднимаются десятки рук. Это сама жизнь капает с потолка, распыляется с труб. Липнет красным покрывалом на кожу, растекается по телу и уходит на пол. Или в чьи-то рты. Можно было бы быть ею, чтобы тело оказалось разорванным, холодным, бледным. Валяться в любом переулке, но только наполовину - пока вторая половина падает на тех, кто имеет на нее право. Можно было бы быть тем, кто помогает собирать эту жатву. Подстеречь, оглушить и забрать, чтобы унести как драгоценность, не утеряв ни капли. Но все это не для него. Его место здесь, среди извивающихся тел. Среди вопящих, трахающихся, не знающих ограничений и так отличающихся от людей. Это походит на клубок змей, или даже могильных червей, раз все присутствующие сами давно часть могилы. Быть готовым на что угодно и ни на что разом, желать и бояться. Знать, что в любой момент произойдет что-либо жуткое - вцепятся в волосы и мягко толкнут вниз, разложат для целой компании, вгонят клыки в любой кусок тела, разорвут на кусочки. В любом случае это всегда будет красиво. Для них. Может, именно это ему и нужно? Быть разложенным. Разорванным. Использованным, чтобы заткнуть эту дыру внутри. Постоянно должно быть что-то. Например, смерть. Тогда весь кошмар, преследующий его по жизни, закончится. Будет смят как лист и выброшен на свалку. Но зачем останавливаться на этом? Стоит умереть, чтобы воскреснуть. Как карманная версия бога. Немного боли - и само ее осознание перевернется. Вместе со всеми изменениями самой его сути, с телом и мыслями. Он сможет быть рядом с теми, с кем сам пожелает. Никто не посмеет отказать ему. Больше не надо будет бояться. Или испытывать пытку сочувствия к другим, и неизвестно, что из этого хуже. Мокрые концы волос тяжело елозят по шее. Ресницы слипаются от крови. Так и надо, когда-нибудь это все будет принадлежать и его миру тоже. Пощечина хозяина приводит обратно в чувство.