Ничего не скажу.

      Я опускаю стакан на барную стойку и жестом прошу бармена налить ещё. Кажется, сегодня я выйду из бара с огромной дырой в кошельке, впрочем, это меньшая из проблем, которые меня сейчас волнуют. Бармен услужливо подливает в стакан янтарное пойло, вкуса которого я уже не чувствую, и молча оставляет меня. Какой догадливый. Сейчас я не намерен болтать.       Телефон в руке мягко вибрирует. Опять она... Чертова девчонка. Я стискиваю пальцы на холодном стекле стакана, пробегая глазами по экрану телефона.       «Хей, кажется, я тебя достала?»       Да не можешь ты меня достать! Прячу телефон в карман, оставляя сообщение без ответа. А что мне ответить? Эта дуреха только и умеет, что задавать вопросы, на которые я не хочу давать ответы. Например, «Что между нами?». Не знаю я! Я опрокидываю в себя стакан виски - или что там льёт этот бармен мне в стакан - и закрываю лицо руками.       «Вот же идиот,- в который раз ругаю себя, пытаясь разогнать волны противоречивых эмоций,- так ведь не должно быть, какого черта?»       Телефон звонко напоминает о непрочитанном сообщении, и меня с головой накрывает желание встать и закричать во все горло. Да я сам себе не могу сказать, что я чувствую, даже под литрами алкоголя, потому что это неправильно, черт подери!!       Белобрысая чертовка Эбби появилась в моей жизни чуть больше года назад, и я пропал. Прямо вот - до свиданьица, мозг. А самое главное, она не просто появилась. Она ворвалась, как чертов ураган, пронеслась штормом по всем моим мыслям и больше никуда не исчезла. И она явно догадывается об этом - только вот хочет получить подтверждение. А ещё она скоро выходит замуж.       Стакан с грохотом опускается на столешницу, и я делаю ещё один жест. Честно - раздавил бы это стекло к чертям собачьим, да разнёс бы полбара, лишь бы успокоиться, да только вот не могу. Совесть, чтоб ее через коромысло.       И эта же совесть не даёт мне покоя и с Эбби. У меня нет решения. У меня нет ни идей, ни, наверное, смысла что-то как-то делать. А что делать, если я даже сказать ей ничего не могу?       «Потому что ей это не надо знать»,- тихонько шепчет голос в голове, и я делаю глоток из стакана.       Верно, не надо. Она сама это знает, пусть ее и гложет любопытство. Да я сам себе это сказать не решаюсь, что уж говорить про Эбби! А все потому, что не верю в какие-либо чувства по переписке. Не может их быть, когда ты знаешь человека только лишь по картинке на экране.       Стакан пустеет слишком быстро - то ли бармен халявит, то ли я уже не чувствую, сколько выпил. Я утыкаюсь взглядом в телевизор, висящий прямехонько над баром. Яркая картинка клипа не вызывает ничего, кроме желания кинуть гребанный стакан в экран. Впрочем, это позволяет мне наконец понять, что мне на сегодня хватит. Я бросаю на барную стойку несколько крупных купюр, и они почти мгновенно исчезают в кармане улыбчивого молчаливого бармена. И как только люди упиваются в состояние не осознания себя? Мне кажется, что я мертвецки пьян, но... Пальцы нащупывают телефон в кармане и достают его.       «Нет, солнце, все в порядке»,- отбиваю по клавиатуре ответ.       Я ничего ей не скажу.