Тому, кто мне дорог

Утро понедельника. Оно никогда не бывает приятным. Те два дня, что Мэттью просто пролежал за просмотром сериалов, никак не прибавили сил за те пять дней страданий. И вот снова понедельник, снова на работу. Мэтт встал с кровати и пошел на кухню. Каждый его день после событий в лаборатории проходил по одному сценарию: дом-работа-дом. Да и без спецназовца в квартире паренька стало скучновато. Муза и сам не знал, куда Сергей уехал. «Даже не предупредил, что куда-то уезжает», — думал он. По пути на кухню за стаканом воды Мэтт заметил на полу рядом с дверью конверт. На нем было написано: «Тому, кто мне дорог». «И от кого же?» — блондин подошёл и взял конверт. Не было указано ни адреса отправителя, ни его имени. Он сел за кухонный стол и достал из конверта письмо, сложенное в несколько раз. Развернул его и начал читать. «Хей, Муза.       Как ты? С работой все хорошо? Хотя, зачем я спрашиваю?.. Все равно твой ответ уже не смогу прочесть. Да, можешь назвать меня бессердечной тварью, но сделай это только после того, как дочитаешь письмо до конца. Пожалуйста. Знаешь, с тобой было довольно весело. Ты классный парень, Мэтт. Забавный, милый, можно даже сказать невинный, по сравнению со мной. Тебе не стоит общаться с такими, как я. Они тебя недостойны. Ты лучше всех них, гораздо лучше, чем они.       Понимаешь, я хотел бы сказать то, чего бы ты никогда не услышал в реальности. Я люблю тебя, Мэтт. Мне дорога каждая минута, проведенная рядом с тобой. Но, знаешь, мне кажется, что мы не можем быть вместе. Да, гулять, смотреть вместе фильмы, просто разговаривать — так может каждый. И мы так можем. Но… Я не достоин тебя. Повторяюсь, знаю.       Я просто хочу, чтобы ты знал: меня больше нет и не будет. Понимаю, будь ты рядом, остановил бы меня. Но я был один. Я был один всю жизнь и буду один. Такова уж моя судьба. Не убили на задании, так погибну в следующий раз. И этот раз настал. Называй меня бессердечной тварью, бесчувственной скотиной, я все приму и пойму. Просто… прости меня. Прости за все, прости за всю боль, что я доставил. Прости за то, что заставляю страдать. Прости…

Беркут.»

«Нет… Этого не может быть! Нет!.» Мэтт просто сидел и смотрел в стену со слезами на глазах. Беркут был самым дорогим для него человеком. Он просто не мог смириться с его смертью. Но в конверте было ещё что-то. Это была их фотография с Сергеем. — Самый лучший человек, — прочитал он вслух подпись рядом с собой на фото. Стало ещё хуже. «И почему день начинается так плохо?!.» Мэтт не мог просто так это все оставить. Он не хотел быть один. Он хочет быть рядом с ним, рядом с Беркутом, с Серёженькой. Муза ушел к себе в комнату и достал из шкафа припрятанный пистолет с одним патроном. Он знал, что он пригодится, но не думал, что в такой ситуации. — Скоро мы будем вместе, — Мэтт приставил пистолет к виску. — Обещаю… Выстрел. Проснулись почти все жильцы дома. Теперь в квартире номер 37 никто не живёт. «Мы всегда будем вместе, Беркут…»