К СБ

от выпитого скуренного болит голова и знаешь, мне кажется, ты не права не то чтобы в этом случае но и по жизни. злючая погода за окном. бестолку я ухожу искать свой дом кану в бездну я но ты не прощаешь, а я не прощаюсь я ветром твоим за окном колыхаюсь прошу лишь "впусти–открой" но кто-то придет за тобой чуть раньше, чем ты меня впустишь ах, как же в тебе много грусти и розово-алым парусом я захнусь от усталости так за окном и увядше не верю что так много фальши в тебе ненагруженно-стылой закрой свою ругань могилой родного тебе человека пройдет ещё четверть века и ты его сложешь в гроб твой внутренний стержень жесток и кажется, даже слишком прошу, убери же излишки и думай уже о последствиях того тотального бедствия что ты обрушаешь тоннами железо-бетонными волнами на плечи родных и близких, но вместо этого виски твой заглушают разум ты обществу словно проказа расставила сети и ждёшь но ты в них и попадёшь увы, ах как мне не жалко но тебя потеряю рано коль ты не откроешь окно я сижу под ним слишком давно