Одним дождливым вечером.

       В тот вечер я была грустна. Сидела за столом, сплетая собственные пальцы.        Крупные капли слёз проводили дорожку по лицу. Такие же крупные, как те, что падают сейчас с небес, разбиваясь об поверхность окна.        Частые ссоры были уже привычны для нас; мы быстро мирились после них. Но осадок всё равно оставался, копился и разрыва всё внутри. Сегодня ты кричал. Так сильно, что приходилось даже зажмуривать глаза, только чтобы не видеть твоего сердитого лица. Но внезапно, резко замолчав, ты убежал, захлопнув дверь, оставив меня в гордом одиночестве.        Не зная где ты и вернёшься ли, я терпела пожирающую меня боль, что расползалась во мне из-за любви к тебе. Безграничной, неугасаемой, страдающей от этих частых ссор, что стали для нас такими привычными.        Но звук открывающейся двери заставил меня взрогнуть. Ты, стоя в дверях промокший до нитки, немного измазанный грязью, с виноватой улыбкой, не смело поднимал на меня взгляд. Такой забавный. И любимый.        Ты медленно подошёл, вставая на колени предо мной. И нежно одной рукой беря мою, второй ты протянул мне ландыши, вновь возрождая чувство счастья внутри. И где ты только их нашёл?        В тот вечер я была грустна, а ты пришёл ко мне на помощь.