Star Wars: Knights of the Old Republic (fem Revan)

Я не помню себя. Это просто и страшно — не быть. На дыбы поднимается ярость от личности ложной. Моя плоть — отголосок, обломок гранитной судьбы. И величие тёмное грезится ночью тревожной. Эти сны, эти зовы в пронзительно-алую тьму, Где шипят световые мечи в поединках за троны. Там — затерянный след к настоящему "я" моему. Там таится мой зверь зазеркальный, меняющий схроны. Иногда сквозь одежду я чую почти наяву Чёрной мантии обручи, перекрестившие груди. Но проснётся трескучий комлинк, и я вдруг отзовусь: "Хелиата на связи. Так точно. Исполнено будет". За прозрачным скафандром плывущего вдаль корабля — Вижу сполохи слов, и в созвездия мыслей слагаю. Шпиль Эндара захвачен. И смерти потоки бурлят В тесных криптах кают, на органику жизнь разлагая. Как огромная губка, вбираю я тёплые сны Всех убитых во сне. Насыщаюсь энергией боли. Кто-то ищет каюту мою, но слова не нужны: Он сражён будет вскоре. А я — скоро вырвусь на волю. Вот он входит — бывалый солдат в бело-рыжей броне. Плотный сплав потной плоти и крепких пластин дюрастила. В его речи — Республика, Долг. Вещи, чуждые мне. А ещё ненавистней — джедайское имя. Бастила. В тёмных снах вижу яростный блеск фиолетовых глаз За размахом клинка, золотистым как солнце двойное. Ненавижу в ней всё. Красоту. Непорочность. И страсть — Мне пронзившую тело огнём и взрывною волною. А потом — темнота. Предоставленность высшей судьбе. Стёртой памяти хлопает опустошённая рама. Это — небыли бред. Это сон, говорю я себе. Но болят не во сне раздвоённые росчерки шрамов. "Шевелимся, боец! Наше дело — Бастилу спасти!" Как привычно легли два меча из кортозиса в руки. Так иди же вперёд. Мне пока что с тобой по пути. Скоро ситха клинок превратит твою удаль в обрубки. Голограммы кричат. И красным перед нами красно. Грохот круглых гранат. Плазма сполохи алые мечет. Прорываемся к мостику, словно в погоне за сном. Да, я знаю, что ждёт впереди. Но тебе — не отвечу. Уходи на заклание буйным, как горный родник И позволь мне впитать водопад твоей лазерной боли. За глухой переборкой гудит, как отец-духовник, Светомеч-исповедник, простивший грехи поневоле. Разрушение снова пронзает меня, как любовь. Эта жаркая смерть — как она насыщает и греет! Голограмма маячит в моём одиночестве вновь, И усталый солдат повторяет лишь слово: "Скорее..." "Да, я слушаю, Карт", — отвечаю комлинку. Сейчас Семенами спасательных капсул засеется Тарис. Шпиль Эндара, оставшись один, полыхнёт сгоряча,— Словно тёмным горючим, пропитанный духом сит'ари. 3.01.2019. Dark_Xena