Гардероб

Гулкие шаги раздаются по подземному переходу. — Где же наш гардеробчик? Норман мать его Ридус задумчиво делает губками «пю» и сворачивает в ответвление тоннеля. Чтобы наткнуться на дверь, изрисованную непристойными картинками, перечеркнутыми большой надписью: «Здесь был Шон». — Вот и наш гардеробчик... Заходит внутрь, включает тусклую лампочку и начинает перебирать пальцами одежду на вешалках. В этом — был, в этом — был, это вообще не его... Вот юбка с фотосессии, мягкая и нежная, как теплая человеческая кожа. Вот деревенское платьице в клеточку, подаренное давним другом. Которому надо бы надрать задницу за порчу чужих дверей. Вот роскошное платье елизаветинских времен с рюшами и прилагающимся париком. Пальцы на минуту задерживаются на белом обтягивающем платье с разрезом по бедру, когда-то послужившим пропуском на кастинг одного из его фильмов. — Не, ну это как-то слишком. Еще и краситься надо, лень. Раскрывает ящики, привычно перебирает ворох вещей. Подтяжки... подвески... диадема... нашел. Оценивает на глаз размеры черного кружевного лифчика и сует его в карман. Бретельки нелепо свисают снаружи. На этот раз пальцы набирают номер на мобильном. Звонок, довольным тоном: — Кошелек должен поместиться. Фанаты? Да что они заметить могут...