Музыкант

Зимний вечер. Снег кружит, но не красивыми хлопьями, как в детстве, а будто мелкими кусочками чьей-то бесконечной души. Ледяной и мерзкой души. Снег на асфальте не лежит больше сугробами. Он скорее разложен рыхлыми кучами непонятной смеси из тысячи тех самых мелких кусочков души и из городской грязи и пыли. Уже поздний вечер. Он идёт домой. В голове лишь одно - гитара. Он идёт, опустив голову вниз, его всегда тёплые ладони, открытые буквально каждому, сейчас прячутся от всего в карманах потертых джинс. Он доходит до девятиэтажки. Подъезд давно исшаркан, изрисован и испорчен, также как и души многих людей, живущих в этом тусклом доме, также как и его душа. Он заходит в свою маленькую квартиру и вздыхает. Облегчение или обреченность? Усталость или грусть? Какие эмоции у него сейчас не знает никто. Даже он сам не в курсе того, что творится внутри него. Знает лишь, что сейчас он закурит, вспомнив детство, вспомнив ласку и поцелуи матери, нальёт себе дешевый виски и начнёт играть. Снова. Также, как и каждый божий день. Но интерес весь в том, что ему нравится это. Нравится его жизнь. Он давно познал, что счастье - недостижимая для него цель и сейчас ему оставалось лишь играть. Сливаться воедино с каждой нотой, каждым аккордом, каждой мелодией, словно он часть этого. Потому что он часть. Потому что он - музыкант.