Пять минут ужаса

Погода сегодня действительно прелестная: во дворе играют дети, то и дело смеясь в голос или весело выкрикивая слова песенки; влюбленные парочки гуляют, держась за руки, а дворовые собаки нежатся на солнышке, лениво потягиваясь. Можно даже услышать, как поют птицы. Они определенно поют для Сары, - моей девочки, к которой я сейчас и спешу. Захожу в первый подъезд, вызываю лифт, нажимаю кнопку нужного этажа. Она дома одна, и я знаю это. Она вообще во всем доме одна - никто не желает оставаться дома в день святого Патрика. Кроме нее, ведь она ждет меня. Пока лифт едет, я смотрю на себя в зеркало: голубые глаза светятся от счастья, светлые волосы коротко стрижены, губы растянуты в улыбке. Двери лифта открываются, подпуская меня к ней еще ближе. Медленно приближаюсь к двери ее квартиры, выставляя скромный букет из нескольких роз перед собой. Дверь медленно открывается, из квартиры выглядывает молодая девушка. Огненно-рыжие локоны струятся по ее плечам, темно-зеленые глаза смотрят на меня с легкой усмешкой, веснушки на миниатюрном личике подсказывают - солнце нежно целовало ее в детстве. Она не перестает улыбаться мне, демонстрируя милейшие ямочки. Я смотрю на нее, словно зачарованный, не силясь сказать ни единого слова, сердце начинает стучать сильнее, а дыхание сбивается, выдавая мое волнение. Я медленно протягиваю ей цветы, замечая огонек, пробежавшийся в ее глазках. Она принимает его, все также тепло смотря на меня. Я нахожу в себе силы сказать это: - Это для тебя, Сара. Я купил их для тебя. Улыбка с лица девушки не сходит, но она смущенно шепчет в ответ: - большое спасибо, только вот я не Сара. Меня зовут Зои. Я перестаю улыбаться. Не веря своим ушам, я делаю шаг назад, разочарованно нахмурившись. Снова смотрю на девушку, затем на букет. Но разве такое возможно? Я опустошенно смотрю на нее, надеясь, что это шутка, но ее растерянный взгляд заставляет поверить в вышесказанное. Все происходит за считанные секунды: я быстрым движением достаю из кармана молоток и начинаю бить ее по голове, от чего она падает на пол в квартире и начинает истошно кричать. Я закрываю дверь и продолжаю свое дело, занося молоток над головой и опуская его на лицо девушки. Не знаю, сколько времени прошло с тех пор: может минута, две или пять минут. Пять минут ужаса. Или час? Не знаю, но остановиться я смог только после того, как от ее головы осталась лишь каша. Кровавое месиво, лишь взглянув на которое, уже хочется выплюнуть свой завтрак на пол. Лопнувшее глазное яблоко смиренно лежит в луже крови, а кусочки некогда свежей и мягкой плоти свисают с поврежденной кости. Я медленно встал и спрятал молоток обратно в карман, вытер руки об ее некогда белоснежную рубашку и спокойно вышел из квартиры. Прикрыв за собой дверь, я замешкался на пару секунд, не убирая руку с дверной ручки, пытаясь осознать, что же я наделал. Вздохнув полной грудью, будто освобождаясь от произошедшего, я вызвал лифт и молча вошел в кабину. 《Это снова не Сара, не моя девочка》- пронеслось у меня в голове. Конечно же это не Сара, ведь она у м е р л а еще восемь лет назад. И в прошлый раз это была не она, и в позапрошлый, и в поза-позапрошлый. И если вернуться на 12 раз назад - это была не она. Я застегиваю куртку, чтобы не было видно крови, и выхожу на улицу. Погода такая же прекрасная, как и пять минут назад, птицы поют все также для моей Сары.