проекции пустот

вот она ты: мечешься, рваная, работаешь на износ, плюешь на близких, под комодом прячешь початый виски и выпускаешь дым через нос. поселилась в ванной и забываешь поливать цветы. ну, где же ты? смотри поглубже в глаза свои карие, в душу свою чёрную, в ней селятся коты и бездомные, как они терпят миазмы гари и что им, собственно, нужно? тепла да света? в тебе - лишь пепел. лишь дым да копоть. ты - сама себя ненавидя - не можешь не верить в чудо, не можешь не верить людям, не можешь не строить виду, что ценишь лишь крик, да ропот; а толку нету. себя не спрячешь. растопчешь в песок да пыль, сметёшь метёлкой, станет, как в морге - чисто. расплачешься в грудь таксисту, да не выпустишь ни иголки, и жёсткую злую быль в поэзию переиначишь. что же ты, дура, плачешь? вот, ты такая. вечно куда-то бегущая, вечно строчащая списки того, чего не хватает (и стеклянное сердце не тает, и не охлаждает виски), вечно кому-то лгущая, без конца, без просвета и края, что же ты без огня сгораешь? сними же латы. прими себя злой, да грубой, да стань для себя собою: дурацкие слушай песни, а бросят тебя - и хрен с ним, сама себе дом построишь, посадишь росточек дуба и в стенах чужой палаты себе же родишь мужчину. прими себя так, как можешь, и выброси всё, что ранит, хватит копить на могилу (крематории не отменили): представь, будто ты египтянин и пусть тебе будет сложно - тебе не нужна причина, чтоб по кому-то сохнуть; будь такой, какой хочешь сдохнуть.