Каждый день я молюсь, Чтобы стать немного лучше.
Осень. Давно пришедшая в этот город. Серый. Серый-серый. Единственный различимый цвет. Со множеством оттенков, но серый — даже белый не бывает чистым, а чёрный слишком чёрным. Даже огни машин горят ярким серым. Сверкают.В холодном воздухе рассвета Я бессознательно открываю глаза. Я уже очень привык К гармонии этого города.
Дождь. Не ливень. Легкий монотонный дождь. Постоянный. Размеренно бьющий по асфальту. Звук капель о подоконник проникает монотонным шумом в разум. Развивая темп не больше восьмидесяти ударов в минуту. Повторяя сердцебиение. Будто кто-то запустил метроном прямо в голове, но на улице. Звук везде, внутри и нигде одновременно. И он отсчитывает время. Как секунды. Которые перетекают в такие же монотонные минуты. Кофе. Без сахара. Без молока. Просто кофе — почти чёрный кофе в почти белой кружке. Самостоятельно сваренный, налитый в большую кружку — наверное, способную вместить весь дождь — и оставленный на столе. Легкая улыбка, чуть сонная. Сон, в котором точно такой же любимый дождь. Взгляд в распахнутое настежь окно. Чтобы запах дождя и сырой земли везде. И в легкие до отказа. А между пальцев медленно тлеет сигарета.Когда идет дождь, Я чувствую, что у меня есть друг, Который стучится в мои окна и Спрашивает, как мои дела.