Бессмертный полк

И вот мы уходили из Афгана, Оставив позади беду и боль. Я был весь цел, а в сердце была рана, Но все равно - остался я собой. Я помню все снаряды боевые, Как пули в спину мне летели вслед. Курган, пейзажи серые родные. Я уходил. И был седой, как дед. Мы шли домой нестройными рядами, Вилась за нами пыль из-под сапог. Мы с болью, но уверенно шагали, Сжимая наготове свой курок. Из года в год нам здесь не рады были, Мы шли вперед судьбе наперекор. Мы победили. А о нас забыли, Нам подписали смертный приговор. Когда же нас нашли, то удивились. Как? Еще живы? Ну отлично. Ну пойдем. За что в дыре мы этой драной бились? Тащили пулеметы на подъем? Да ни за что. И не нужна победа. Из нас живую делали мишень. Не прибрала к рукам своим нас нега. Мы до конца дожили этот день. Мы уходили молча и печально, Стараясь поскорее все забыть. Но все равно, в беседах и случайно Мы вспоминаем, как посмели жить. Списали нас, как старые игрушки, И мирно отослали на покой. Пять лет прошло, а нам все снятся пушки, Гранаты и тот наш последний бой. У нас уже и дети, даже внуки, Все офицеры. Из них вышел толк. Но иногда порой трясутся руки. Мы не забудем наш бессмертный полк.