Тающее
18 апреля 2020 г. в 21:19
Минувшее — нестойкие духи
Из тысяч мелочей, скорбей и плюсов
Мы сочиняем письма и стихи,
Надеясь удержать священный мусор —
Своё неповторимое "тогда",
Бродячее, неслышимое эхо.
Прошедший час растает без следа
Как отголоски дорогого смеха.
Он станет сокровенным огоньком
В глубоком море памяти под кожей,
И даже отыскав его потом,
Мы жизни возвратить его не сможем.
Прожитое — не мраморный кумир.
Рисунок уязвимый, пусть нетленный:
Мы — зеркала, хранящие наш мир
В дробящемся, неловком отраженьи,
Несхожем и изменчивом всегда,
И что-то здесь, должно быть, от обиды:
Мы по земле идём, неся года,
Которые другие не увидят.
И даже сам не вытащишь на свет,
С водой из своенравного потока
Рассветных облаков узор и цвет.
...Он так похож. И всё-таки — далёкий.