А может спаситель...

Алекс завернулся в простыню и открыл ноутбук. Мягкая ткань приятно холодила голое тело. Алекс потянулся за сигаретой и зажигалкой. Алан не любил, когда в комнате накурено. Он вообще не любил, когда Алекс курил. В комнате висел сигаретный дым тяжелым туманом. Алан сидел на кровати, скрестив ноги по-турецки. Алекс затянулся и выпустил новые завитки дыма, которые моментально потерялись в общем смоге. Сквозь этот "туман" Алан выглядел иллюзией. Алекс внимательно вглядывался в его фигуру, стараясь запомнить черты лица. Отпечатать в мозгу его вечно-прищуренный взгляд, окруженный ореолом угольно-черных ресниц. Его чуть вздернутый нос и забавные морщинки около губ. Его черные длинноватые волосы, которые завивались на концах. Его тощее, но такое эстетичное тело, которое не портило даже наличие шрамов в районе грудной клетки. Еще одна затяжка, еще один призрачный завиток. - Знаешь, - от звука хриплого голоса Алан вздрогнул, - будь я художником, я бы тебя нарисовал. Но я журналист, обычный писака. Алан поднял бровь, и Алекс медленно начал понимать, в какой омут его затягивают его же собственные демоны. - Я - твое вдохновение? - Нет, - Алекс выдохнул новую порцию дыма, - ты моя муза. - Музы имеют обыкновение исчезать. - Алан нахмурился и встал с кровати. Он подошел к шкафу, взял огрызок карандаша и обрывок нотного листка. Все-таки без одежды Алан лучше. Он не скрывает свое чудесное тело под мешковатыми свитерами и майками. Сейчас он такой открытый, такой... чистый? Да, именно, чистый, словно спустившийся с небес. Алан снова плюхнулся на кровать и прикусил карандаш, задумавшись. Он смешно морщил нос, когда думал. Помолчав, Алекс спросил: - Но ты же меня, не бросишь? Выйдя из задумчивости, Алан растерянно оглядел Алекса и ответил: - Я всегда с тобой. - Ты же знаешь, что я не люблю сказки про соулмейтов. - А кто говорил про соулмейтов? - спросил Алан, записывая что-то на листочке. - Я не верю в соулмейтов. Только в судьбу. - Судьба... Что есть судьба? Алекс потушил окурок о край пепельницы и кинул его к его перегоревшим собратьям. Насколько мог помнить Алекс, это его третья пачка. - А что есть ты? Щелчок. Маленький огонек. И снова тлеющий конец сигареты. Рассвет только вступает в свои права. Предрассветные сумерки еще не окрасились в красные тона, утренние звезды все еще сияли на небе. Комната, окутанная серым дымом, казалась сизо-фиолетовой. Темно-синие углы мягко переходили в серо-сиреневые оттенки к середине комнаты. Белая простыня казалась светящейся, а Алан на ней - произведением искусства. Ноутбук горел голубым окном приветствия. Зайдя в ворд, Алекс провел по клавишам пальцами и произнес: - Почему я не музыкант, как ты? - Потому что ты писатель. Или писака, как ты говоришь. - Алан вновь недовольно поднял глаза. - Открой окно, пожалуйста. - Мне нравится дым. Алан нахмурился и снова начал грызть карандаш. Алекс собрался с мыслями и начал быстро щелкать клавишами. На экране начали появляться черные буквы, собираясь в единое целое, в единый шедевр. Только Алекс свои работы шедеврами не считал. Он часто боялся, что его забудут, что его статья в какой-то миг перестанет быть нужной. И этот страх заставлял вновь и вновь бороться с пустыми словами, выбирая из них самые яркие, чтобы потом сложить сложнейший узор текста. Набрав несколько страниц, Алекс почувствовал, что глаза начали смыкаться. Бессонные ночи давали о себе знать. Утомленный организм требовал сна. Голова нещадно болела еще с прошлого вечера. В глазах все поплыло. Алекс не заметил, как заснул. Спал он крепко. Так крепко, что даже не почувствовал дуновения свежего воздуха. * * * - Вы говорите, что почувствовали запах дыма, так? - Да. - Девушка была очень напугана и тряслась. - Я стучала к нему, но он не открывал. Затем я вызвала вас и скорую. - Понятно. - Полицейский щелкнул ручкой и подошел к врачу. - Какие новости? Врач поправил очки и произнес: - Впервые вижу, чтобы курение спасало жизнь. - То есть? - В квартире утечка газа. Парень бы просто задохнулся, но он курил, а потом открыл окно. В итоге он не задохнулся, а соседка почувствовав сильный запах дыма, вызвала пожарных, полицию и скорую. - Нда, иногда зло становится добром. Курение спасло его сразу двумя способами... - Полицейский потер подбородок, - И как его состояние? - Плохо. Видимо парень не сразу открыл окно. Успел надышаться газом, от чего отключился. Довольно сильное отравление. Нам не хватит нашего дорожного оборудования, поэтому мы едем в больницу. И доктор, завернувшись плотнее в халат, ушел. Полицейский вернулся в квартиру. Две медсестры о чем-то спорили. - ...говорю же, не мог он сам открыть окно. Слишком большая концентрация токсинов в организме. Он сначала отключился, и только потом кто-то открыл окно. - Но это не может быть убийством. Адреналин в норме. - Это мог быть человек, которого пострадавший хорошо знал. - Это бред. Ты пересмотрела... Полицейский отошел от девушек. Попытка убийства? Но где тогда найти доказательства? Взгляд упал на дверь. Но замок был закрыт изнутри. Сбежать из окна не получилось бы, а значит это несчастный случай. Свидетельница позвала полицейского в комнатушку. Она показывала на кровать. На ней лежал листок с нотами. Но пострадавший никогда не играл на инструментах. Неужели покушение на убийство? * * * Позже, экспертиза показала, что ни отпечатков, ни потожировых следов ни на листочке, ни в квартире не обнаружилось. Дело закрыли, записав его в несчастные случаи. Но кто тогда открыл окно? Кто написал маленький отрывок мелодии в ля миноре и оставил на кровати? Убийца? А может спаситель...