Часть 1
10 января 2019 г. в 03:11
Я пишу тебе сотни писем, и не знаю, когда прощаться.
Мне так тошно тебе признаться, что я пьян и ничтожно глуп,
Что я начал курить [забавно, мне так сложно дышать отныне,
ты ведь помнишь, моя богиня, что я болен – почти что труп,
что я с детства страдаю астмой, а еще я страдаю «нами»,
покалеченный словами и нелепым касаньем губ].
Ты прости меня, мое солнце, я стараюсь и понимаю,
Что ты время свое теряешь на тысячи жутких строк.
Я отныне незрячим стану, и глухим притворюсь отныне,
Навсегда я лишь «нелюбимый», позабавивший дурачок.
Пусть навеки мне восемнадцать, пусть навеки я грустно-молод,
Стихами я спас свой голос. Но себя я спасти не смог.
15 XI XVII