Она очень хочет, но первая не напишет.

      Да чего же ты ждёшь, чёрт?! Пиши же ей, пиши…       Руки медленно тянутся к клавиатуре, сжимаю их в кулаки – скрываю дрожь от собственных глаз. Дышу медленно, размеренно. Ещё несколько миллиметров и я сумею нащупать подушечками пальцев приятную шероховатость клавиш. Ещё чуть-чуть. Но нет. Отдёргиваю руки так, будто получил мощнейший электрический разряд. Нахмурившись, сложив руки на груди, отвожу взгляд, смотрю в пол. Бесполезно. Перед глазами всё равно стоишь ты. Ненавижу. Себя.       Вскакиваю со стула, от чего он с противным звуком отъезжает назад. Готов поспорить, что на полу остались еле заметные полосы. Плевать. Подбегаю к столу, одним движением сбрасывая все бумаги и книги, лежавшие там. Задеваю кружку с недопитым чаем. Она также летит на пол, разбиваясь с оглушительным звоном. По полу разливается светло-коричневая жидкость. Еле уловимый аромат чая смешивается с другими такими же невесомыми запахами в комнате. Подбегаю к окну, распахнув его. В комнату врывается холодный зимний ветер, поднимая с пола все бумаги, заставляя их кружиться в замысловатом танце. - Ненавижу! – кричу громко, протяжно, до хрипоты. Так, что начинаю чувствовать противный вкус крови в горле. Такой больше напоминающий запах старых монет. Тяжело дышу, с шумом втягивая воздух. До безумия противный, пропитанный шумной суетой ночного Токио. Закрываю глаза, пытаясь избавиться от противных мыслей. - Чего ты хочешь… - хриплым шепотом спрашиваю я, поднимая глаза к небу. ***       Ты не пишешь, да? Я понимаю, что ты.       А я сижу и жду. Читаю книгу, перелистываю страницу за страницей. Как только очередная страница позади – поднимаю глаза к монитору, в надежде увидеть заветный значок. Тщетно. Ты не пишешь. А я жду, читая книгу. Или читаю, но жду сообщения. Выбирай.       Проходит час за часом, а ты до сих пор молчишь. Что, уже всё? Или может быть…       Отодвигаю книгу, закусив губу, смотрю на экран. Медленно подвигаюсь ближе к столу. Сердцебиение учащается, руки трясутся. Несколько щелчков мышкой и пальцы уже забегали по клавиатуре. Они часто соскальзывают, набирая ненужные буквы. Волнуюсь? Не знаю, просто перехватывает дыхание. Ставлю последнюю точку, улыбнувшись, поднимаю глаза и читаю написанное. Правая рука лежит на мышке, а курсор предательски трясётся, никак не может попасть на нужную кнопку. Пробегаю глазами незамысловатый текст в тысячный раз, представляя все возможные варианты ответов. Не нахожу правильного, резко увожу курсор в противоположную сторону, удаляя написанное. Закрываю ноутбук, встаю со стула, подхожу к дивану, обессилено падаю. Понимаю, что подушка становится мокрой. Слёзы? Не мои. Это дождь за окном стучит по лужам. Переворачиваюсь на спину, положив руку на лоб, смотрю в потолок. К горлу подступает противный плотный ком. Пытаюсь сдержать очередные всхлипы, но безуспешно. Резко поднимаюсь с дивана, подхожу к окну. Распахиваю настежь, погружаясь в атмосферу тёмной ночи. Стою несколько минут, ощущая, как солёные слёзы высыхают, противно стягивая кожу. Понимаю, что замерзаю, но не двигаюсь. Я же сильная, плевать на холод, пусть город видит мои слёзы. Он видит, а ты нет. Окончательно замёрзнув, закрываю окно, прикасаюсь горячим лбом к холодной гладкой поверхности. По телу пробегают несколько волн противных мурашек, но я не обращаю внимания. Стою, успокаивая себя абстрактными мыслями. Не о тебе, нет, ты что. По телу вновь пробегает противная дрожь, но на этот раз это не мурашки. Это звонит телефон, лежащий в кармане моей кофты. Я знаю, что это ты звонишь. Но не хочу тебя слышать. Не хочу с тобой разговаривать. Поздно. Уже не нужно. Уже бесполезно.       Отрываюсь от стекла и делаю глубокий вдох, долго выдыхая тёплый воздух на холодное стекло. Оно покрывается плотной белой пеленой. Быстрыми движениями пальцев аккуратно пишу то, что первое приходит на ум.

Она очень хочет, но ему не напишет. Она ему не позвонит, но и звонков не слышит. Это её обижает… он тоже обижен, Ведь он так же считает…