Пролог
13 января 2019 г., 02:46
***
Мы любим тех, кто нас не любит, Мы губим тех, кто в нас влюблён, Мы ненавидим, но целуем, Мы не стремимся, но живём, Мы позволяем, не желая, Мы проклинаем, но берём, Мы говорим и… забываем, О том, что любим вечно — лжём, Мы безразлично созерцаем, На искры глаз не отвечаем, Мы грубо чувствами играем, И не жалеем ни о чём, Мечтаем быть с любимым рядом Но забываем лишь о том, Что любим тех, кто нас не любит, Что губим тех, кто в нас влюблён… А.С. Пушкин***
Я сидел на стуле у больничной койки, подперев ладонями лицо, и медленно сходил с ума. Из оконных пролётов лился мягкий лунный свет, но я отчётливо видел показания приборов. Я не мог отвести от них взгляд, ведь сейчас только они могли сказать, жива она или нет. В этот момент я был готов и молиться Богу, и продать душу Дьяволу. Но первый меня не слышал, а для второго моя разодранная в клочья душа не представляла никакого интереса. «Какой смысл, какой смысл быть самым могущественным магом в мире, если я не могу спасти её?!» До моего слуха доносилось мерное гудение и писк приборов, а в голове крутилась всего одна фраза: «Она умрёт. Опять».
