Семнадцать, красная – показывает неоновый счётчик светофора.
Песня, столь яркая, эксцентричная, заканчивается резко, словно обрывает реплику, срывая голос на последней ноте. Тишина. Глубоко внутри, теснясь меж рёбрами, чётко ощущается нарастающее чувство предвкушения. Ты знаешь, какая песня будет следующей. Просто не можешь не знать. Сотни раз ты прослушивала свой плейлист полностью. Вдох, выдох. Первые ноты гитары звучат в твоей голове, заполняя её мелодично-резким звучанием. Теряются в лёгких. Отдаются мягкой вибрацией по всему телу.Мой милый малыш, однажды день настанет,..
Загорается зелёный свет. Делаешь первый шаг, вытянувшись на цыпочки, и лихорадочно выдыхаешь. Чувствуешь, как эхом отражается от стиснутых рёбер в ушах ритмичный стук сердца, из-за чего внутри живота стягивается атласными лентами тяжёлый ком. Слишком чётко ощущаешь глухие постукивания внутри, и они обдают механическим теплом. Волнами волнения разогревают кровь. Легко подрагиваешь от сбивчивых ощущений.Знай, и в счастье, и в беде я отдам тебе всю любовь мою. Над тенью сонных век словно оберег я её храню.
Надо бежать дальше. Ускоряешь шаг, стремительно пересекая оставшееся расстояние до двухсотлетнего винтажного моста. Низкий, с мягкой хрипотцой, женский голос колышет ледяные пластины центральной реки старинного города. В твоём воображении покрытая зимней бронёй река взволнованно поёт энергично сбивающимися о железные крепления моста волнами, вторя голосам певиц у тебя в наушниках. Они дополняют друг друга, сливаясь в монотонную, чувственную колыбельную. Подъём на мост даётся с трудом: вечно соскальзываешь, невысоко поднимая ноги из-за мешающегося мешка утеплённой одежды. Возмущённый ветер агрессивно хлещет по раскрасневшимся щекам, цепляя коротко постриженные волосы. Дышишь неровно, рвано, прерывисто. Пальцев уже не чувствуешь, хотя тело горит.Погасли огни, мысли гони прочь. Мы здесь одни, пусть нам поёт ночь Колыбельную.
Середина моста. Только сейчас поднимаешь голову к небу, затянутому увесистым всколоченным пледом туч. Щуришь глаза от чрезмерного количества света. Небо молочное, земля заснеженная, река жемчужная, снежинки мраморные. Свет, словно от восковой свечи – такой же яркий, бьющий в усталые глаза, отдающий кремовым налётом. Мелодичная игра с острыми струнами гитары, что разрезают восприятие, стирая лёгкую дымку границы между реальностью и вымыслом. Звучит первая барабанная дробь. Группа чаек летит как-то странно, неказисто… Слишком ровно?.. Выписывают точный узор на смятом небесном полотне, аккомпанируя голосам в голове. Два сильных женских голоса надрывно поют, вновь пересказывая историю, наполненную светлой грустью и теплом материнской любви. Звук становится громче с тем, как ты закрываешь пепельно-голубые глаза и вслушиваешься в мелодичные переливы. Наслаждаешься последними секундами песни. Ни разу за десятки прослушиваний ты не чувствовала такого, да и вряд ли почувствуешь спустя сотню следующих. Оттого эти мгновения особенно важны. Оттого они въедаются короткими зубчиками в ткань души, плотнее сшивая её грани. Вышивая незамысловатый, уютный рисунок. Даря умиротворение.Погасли огни, мысли гони прочь. Мы здесь одни, пусть нам поёт ночь...
Столь знаковые строчки глухим шёпотом звучат последний раз. Открываешь глаза. Бросаешь кроткий взгляд на застывшую воду. Последний вздох.Прыжок.
Полёт.