Вечный вопрос

Когда спрашиваешь себя в первый раз: "Что такое любовь?", То обманчиво полагаешь, Что это: когда не расстаться на час, И каждым словом - не в глаз, не в бровь, А прямо в сердце, печенку, в душу, а она - птицей К тому, единственному или единственной. И страшно до дрожи - а вдруг не случится?....А вдруг не со мной? Вдруг так и придется всегда одному? А оно вдруг возьмет и... Закружит все выше, а потом раз и прямо об землю, а ты Только и успеешь понять, что вот она - та о которой Так много поют и пишут, Ради которой живут и дышат. Только здесь была, такая, чтоб вместе и до конца, И все - увяла, растаяла, испарилась, А ты и лица то не разглядел, да что там лица... Время пройдет и рваные раны В тех местах, где были иллюзий прозрачные крылья, Зарастут, затвердеют, и останутся шрамы, Как отметина на стене "Мы здесь уже были". И тогда ты снова задашь себе прежний вопрос, Но теперь у тебя есть свои причины Решить, что любовь это такой Колосс - Все думают он велик, а он и правда Головой чуть ли не в небо врос, Да ноги у него из глины. И поймешь что тебе решительно все равно. Жить захочется веселее, А люди станут похожими на вино - Пригубил, распробовал, выпил до дна, Но с каждым разом пьянеешь все меньше, А похмелье все тяжелее. Но ты не жалеешь - сжал сердце в тиски. И чаще ночи без сна, рядом с кем-то чужим. Ну а он, хорош конечно, но так...для вывески. Время несется прочь, холодит виски И кажется дальше - ночь, А в ней только редкие проблески Чего-то похожего на... Что? Снова спросишь себя на бегу, Ну и где же, где она? Усмехнешься себе под нос и уткнешь его в старый шарф. Сколько можно уже? Ну сколько, А? И вдруг,случайно, словно и не всерьез Сначала ты толком не сообразишь, Что в жизни есть кто-то, кто рядом, когда ты спишь. С ним до смеху грустно бывает, но и смешно до слез. И станет внезапно ясно, ясно как божий день, Неважно, любовь или нет - ты ему все простишь. Ведь, будет чего прощать - слабость, глупость, лень За что бить словами в челюсть, а может ниже. Он будет молчать угрюмо, на что-то свое обижен, А ты одну за одной курить и слать его к черту, Но, может, все-таки ближе... И так будет, ну если не каждый, то через день. Он будет совсем не похож на тех, кто остался в прошлом Не идеален вовсе, но так по звериному дорог, Что вечный вопрос останется позаброшен, Просто реликвия, там, на одной из полок...